ESTADO LIBRE SEIS DEDOS

Capricho número veinticinco

2011-06-19T23:40:00.003-04:00

Olga no quería almorzar con ninguno de los dos. Estaba harta de tantas cancelaciones a última hora. Pero esta vez quedaron en encontrarse frente al parking de Doña Fela.

- ¡Camina por la sombra, que el sol derrite los bombones! – le gritó Borja desde el otro lado de la acera.
- ¡Borjaaaa, mi amooor! ¿Cómo estás? – le gritó ella y cruzó para abrazarlo fuertemente.
- Ahora que te veo, mucho mejor, get it? – le dijo él mientras le guiñaba el ojo.
- ¡Qué charro! ¿Y Orlando, vino contigo?
- Sí, se está parqueando.
- ¿Y ya sabes en dónde vamos a comer? Bueno, me imagino que el Divo querrá comer en el Yukiyú.
- Sí, pero yo no quiero. Ese sitio es caro. Yo no entiendo, mano, tantas chucherías que vienen de la China, que son tan baratas y con el sushi los chinos pretenden sacarte un ojo de la cara.
- Chinos no, darling, ja-po-ne-ses.
- Yo creo que me voy pa’ McDonald’s. – le dijo él frotándose la barriga. - Me como una oferta y me encuentro con ustedes más tarde.
- ¡Ay, Borja, déjate de maceterías! Tanto BMW pa’ comerte un mugroso Big Mac en McDonald’s.
- ¿Qué le pasa al niño? – preguntó Orlando con actitud.
- How’s life, Orlando? - le preguntó ella emocionada a él cuando lo vio.
- ¿Cómo estás, belleza? – le preguntó él, mientras la miraba de arriba a abajo.
- Bien rica, ¿estás ciego?

Entraron al restaurante que a esa hora, como era de esperarse, estaba lleno de divos y divas del ambiente publicitario. Orlando caminaba entre las mesas mientras iba saludando a diferentes dioses de la creatividad.

- ¿Nos vamos a aquella mesa de allá atrás? – preguntó Orlando.
- ¡Ay, no, que ahí está Escobar! – le dijo ella medio asustada.
- ¿Y? – preguntó él.
- Es que un día fui a una fiesta de su agencia y me metí en su oficina para ver los cuadros de Bogart y me mangó. Le dije que era columnista de negocios del Nuevo Día y hasta le prometí una entrevista.
- ¡Qué bitch eres! ¿Dónde nos vamos entonces? ¿A la barra?
- Ay, sí, que están pasando el funeral de la princesa. ¿Y tú para dónde vas, Borja?
- Voy al baño. Pídeme una botella de agua.
- ¡Ay, la niña quiere agua! ¡Qué sana! Tú siempre tan florecita rockera. – le dijo Orlando burlándose.

En las vitrinas de la barra se podían ver platos decorados exóticamente y bocas abiertas, no se sabe si disfrutando de los sushi rolls o asombradas por el funeral de la Princesa Diana.

- Yo quiero una Piña Colada. ¿Y tú qué vas a tomar?
- Pídeme una Sapporo.

El bartender estaba distraído mirando el funeral cuando Orlando lo llamó insistentemente. Cuando reaccionó, le tomó la orden muy diligente. Orlando se volvió hacia Olga y empezó a dictar su lección.

- ¿Sabías que Paganini tiene 24 caprichos?
- ¿Y? – le preguntó ella mirando fijamente la pantalla del televisor.
- ¿Sabes por qué como muchas piñas y kiwis?
- No sé, ¿como un tributo a Carmen Miranda? – le preguntó ella, esta vez mirándolo fijamente.
- Para que sepa mejor. – le dijo él con ojos de búho.
- ¿Para que sepa mejor, qué?
- Mi semén.
- Okay, linda conversación, muy oportuna para la ocasión. – le dijo ella burlonamente.
- Tienes que probarlo. Te aseguro que sabe diferente al de cualquier otro.
- ¡Wow! ¡Mira todos los hombres que cargan su ataúd!
- Qué mal te queda ignorarme.
- La jodida princesa se murió y quiero ver a todos esos hombres cargándola. No estoy para tus jueguitos, ni trivias.
-¿A qué carajo viniste, entonces?
- A buscar business cards. Aquí está toda la industria publicitaria y ustedes bregan para pasar el rato en este tipo de evento social culinario.
-¡Lagarta! ¿Sigues molesta porque te cancelamos la última vez?
-Digamos que si no me hubieran cancelado, quizás la princesa Diana estuviera aún viva.
-A esa le tocaba.
-A mi me gusta pensar, que ella fingió su muerte, para poder vivir de nuevo en el anonimato. ¿No te parece sospechoso que no cremaran su cuerpo?
-Gusanos reales se la comeran. Es tradición. Ya sabes como son las monarquías.
-Bueno, yo sí quiero irme de este mundo, pero no quiero morirme en un accidente como la Diana, yo escojo como desaparecer y punto. Y bueno me dicen que ustedes son expertos en aplastar, entre los dos, un cuerpo hasta cristalizarlo. ¿Tan ardientes son en la cama?
-Tu curiosidad me indica que has reconsiderado retomar mi conversación sobre las piñas y los kiwis.
-¿Oye, Orlando, crees que Borja, quiera la cristalización? – le preguntó ella.
- Después que pasemos por un McDonald’s le preguntamos.
-¿Pero ya nos vamos?
- Mira, nena, hace tiempo que Borja y yo no hacemos eso que me estás pidiendo. Es muy peligroso, en la marcha se pierden muchas energías. Si no quieres estar aquí y no quieres esperar la muerte para desaparecer…pues te ayudaré, yo tengo más energía que un Red Bull, es Borja el débil…pero si tú y yo empezamos el jueguito, seguro que nos sigue, y una vez se involucre, no podrá parar y tendrá que cristalizarte, déjamelo a mí.

Aprovecharon que la Piña Colada se estaba preparando y que el bartender no paraba de mirar a la princesa de Gales y se levantaron de la barra haciéndole un gesto con la mano a Borja que salía del baño con un business card en la mano.

Borja terminó muy débil depués de la cristalización. Volvió en la noche de nuevo al Yukiyú, y a alguien se le ocurrió chocar una copa de vino con su cuerpo y estalló en cantos por todo el restaurante. Las chicas que no pudo cristalizar, y lo adoraban, se agruparon para pegar sus pedazos. Sus gigantes carteras de Prada, afortunadamente, le permitían llevar frascos de pega para este tipo de emergencias. Pobre Humpty Dumpty, decía una de las rubias brokers que pegaba su rostro con afán, porque ninguna pudo encontrar el corazón.

Al rescate de Cunegunda Ortíz

2009-12-04T11:54:00.002-04:00

Cunegunda Ortíz nunca se creyó eso de que los americanos fueron a la Luna. Cuando entró a trabajar a la Playtex no había terminado la “high”, pero ella sabía que para llegar al espacio no había necesidad de montarse en gigantescos petardos espaciales y mucho menos llevar trajes plateados, para proteger la piel humana.
“Ese es el problema de estar sola mucho tiempo, que te pones a creer todo lo que los demás dicen. Lo que hacíamos en esos turnos de noche eran trajes de astronautas, pero eso lo entendí, con el paso del tiempo. Y es que en la fabrica de textiles se hacían muchas cosas, pero en aquellos años, nos pidieron a unos cuantos que fueramos voluntarios para turnos de noche y como la cosa estaba pelúa yo acepté sin titubear. Para los que no creen, ninguna prueba es posible, pero aquella tela no era polyester como las demás, era de un material “especial”. “Imagínense que están haciendo trajes para el espacio, el ruedo y los dobleces tienen que estar perfectos, somos privilegiados al trabajar en esta misión.” Eso no los repetía y repetía el supervisor de turno, una y otra vez, pero pensaba que eran sólo palabras de aliento inventadas para que hicieramos el trabajo rápido y perfecto.”

Fue para 1986 que había leído aquella noticia que me había conmovido muchísimo: “Se traga el encierro la vida de una moroveña”. Cunegunda Ortíz malvive encerrada en un cuarto insalubre desde hace más de 20 años, aseguraron ayer dos vecinos y un familiar. Estaba de pie, descalza, con el cuerpo encorvado, enjuta y las mejillas hinchadas, dentro de un cuarto que olía a excremento, con las paredes sucias, mirando al áspero piso de cemento agrietado y sin losetas. Los vecinos responsabilizaron a su tía Juana Ortíz Torres, quien según contaron, un día la encerró por tener novio. “Desde que la botaron de la Playtex, por un lío de faldas, supuestamente con un supervisor de la fabrica, vive en ese cuarto encerrada noche y día. Ella dejó la juventud en ese cuarto.”

Otra historia muy distinta narró su tía quien afirmó que: “¡Jamás en la vida! Son mentiras de las que Dios se encargará”. También contaba que Cunegunda padecía de los nervios, que había dejado la escuela por sus problemas y fantasías. La tía pensó que quizás trabajando en la fábrica, su condición mejoraría, porque estaría alejada de toda esas ñoñadas que le enseñaban en las clases de ciencia, pero fue peor. “Eso fue lo que la volvió loca. Tanto así que un día se quiso escapar con un hombre que ella decía que era su novio, un genio científico que la había enseñado a coser trajes de astronautas y a viajar por el espacio sin necesidad de cohetes. Aquel sábado me pidió permiso para ir a ver a su abuela, y cuando la vi montándose en aquel carro me fui corriendo, abrí la puerta y la saqué, porque la quiero como a una hija.”
La vida se había tragado la juventud de Cunegunda Ortíz y El “Challenger” había explotado y con él, siete astronautas abordo. Y me quedé pensando en la locura de Cunegunda y sus absurdas ideas sobre la fabrica de trajes espaciales. Esto de los viajes al espacio no sólo ha marcado las vidas de estos astronautas, sino la vida de los que han apoyado esta farsa, porque no fue el simple hecho de que Cunegunda Ortíz perdió su juventud y los astronautas sus vidas, lo que realmente me había conmovido de la noticia era aquel dato que justificaba la locura de Cunegunda: “Viajar al espacio sin necesidad de cohetes y trajes de astronautas”. Al igual que Cunegunda, yo también lo creía y para demostrarme a mi misma que era posible, decidí viajar por el espacio para rescatarla de su encierro. Y así lo hice.

Llegué a Morovis un año después de que lanzaran a la luna aquel fuego artificial gigante que costó billones. Llegué justo a tiempo, un día antes de que la bruja tía de Cunegunda la encerrara. La confronté en el baño público de la fabrica. Cunegunda se quejaba de un terrible dolor de menstruación, me acerqué y me miró con terror, mi pelo le parecía ajeno y mucho más mi ropa de colores y mis zapatos de “checkers”. Le dije: “Somos obreras, como las abejas. ¿No crees?” “Sí, y cuando las abejas gastan su genio y las provocamos, se irritan y son capaces de atacarnos y causarnos picadas graves, una sola de ellas, no hablemos de cuando son muchas y atacan, pueden causar la muerte de cualquier ser humano. ¿Tú no eres abeja, verdad? ¿También estás a cargo de esta misión especial? Nunca te había visto en la fabrica.” “Somos las únicas laboriosas dentro de la especie, soy obrera. A propósito, veo que estás en menstruación, tú falda está manchada. ¿Sabías que una picada de abeja puede aliviar tus dolores de menstruación?” “¿Quién eres? ¿Conoces a Neil?” Cunegunda sabía que yo no era de allí, mucho más, entendió que tampoco era de su época. Asustada salió del baño y regresó a su máquina de coser, con tanto nerviosismo que se dejó picar por una de las agujas y se desmayó. Cuando se levantó balbuciaba y las obreras pensaban que todo tenía que ver con su locura. “Ustedes, hablan de trajes espaciales, de cámaras que llevarán para grabar la llegada del hombre a la luna, pero la alfombra magnética del Sol, y sus concentraciones de partículas magnéticas colisionarán y producirán una especie de “cortocircuitos” eléctricos y magnéticos que impedirán que esos artefactos funcionen, ¡es un engaño, es un engaño!” Todas sus compañeras la miraban muertas de la risa, mientras su supervisor la regañaba: “Mira Cunegunda, no me importa que estés loca, porque coses como ninguna otra mujer en el mundo, así que déjate de hablar tantas estupideces y manos a la obra.”

Después de su desmayo regresó al baño a contarme su teoría, la posible conspiración de la que estaba siendo participe. Ese día Cunegunda no llegó a su casa, ni salió de la fabrica. Mudarse del campo a la ciudad me parecía coherente, pero del campo a la Luna… “Chica, a la luna puede ir cualquiera que sepa como viajar en el espacio, eso lo sabes tú, porque has venido hasta acá a contarme lo de mi encierro en el futuro, no sé, por qué te parece tan increíble mi idea de llegar a la luna primero que ellos. La ciencia la hacemos nosotros con nuestras creencias. Escucha mi teoría: “La temperatura de la corona del Sol es mucho más alta que la de su superficie debido a una masiva transmisión de energía magnética, este fenómeno me intrigaba desde siempre, no obstante, todavía no se habían hallado todas las claves del enigma, ya que los investigadores aún no han logrado comprender esta alfombra magnética que produce una especie de corto circuito que…era la mejor alumna en ciencias, hasta que mi tía que pensaba que estaba loca, me sacó de la escuela y me puso a trabajar en esta bendita fabrica, que para mi suerte manejaba estos asuntos oscuros con la Ciencia, y como a los gringos nadie le cuestiona nada en este país, la oferta de venir con sus fabricas aquí era muy económica, los gringos se habían gastado billones en hacer realidad esta farsa, así que tenían que abaratar los costos de los supuestos trajes espaciales. Trabajé sobre 100 modelos, ese que verás pronto por la tele, el que lleva puesto Neil Armstrong, fue el que escogieron, a qué tengo mano para la moda espacial.”

El 21 de julio de 1969, Cunegunda Ortíz llegó a la Luna y allí no había nada, ni banderas, ni cohetes, ni hombres vestidos con trajes de astronautas. Cunegunda observó las estrellas, también saltó y voló entre los polvos lunares sin que ninguna hebra de pelo se moviera, no llevaba traje especial y mucho menos cámaras para documentarlo. Sólo le complacía mirar el Sol y su corona de estrellas resplandeciente.
El letrero del obrero descamisado parecía mover, él solo, la rueda gigantesca de la fabrica Playtex en Morovis. Mientras las mujeres seguían salvando la economía del país con los talleres de la aguja, Cunegunda Ortíz aterrizaba donde antes habían existido los cañaverales, llegaba de la Luna, justo a tiempo para ver el alunizaje del Apolo XI.

Jary Joan y los espíritus de la radio

2009-11-21T23:31:00.001-04:00

Un coro de voces, que flotan por el aire, cantan:
And you know I'm fine,
But I hear those voices at night sometimes
They justify my claim

And the public don't dwell my transmission
Cause it wasn't televised
But, it was the turning point,
Oh what a lonely night

The song maker says, "It ain't so bad"
The dream maker's gonna make you mad
The spaceman says, "Everybody look down
It's all in your mind"

“Soy Janny Joan, la hija de la “Srta. Sakiyaki”, ese es el nombre artístico de mi madre, pero yo soy una mezcla de china con puertorriqueña. ¿Por qué no nos invadieron los chinos? Tendría un gato llamado Arigato, de nada sirve tenerlo aquí, soy boricua, pa’ que tú lo sepas. Uno de mis sueños, después de haber hecho tantos viajes, es que quiero que me entierren haciendo un “split” de bailarina. Nunca pude hacer el “split”, siempre fui gordita, en fin, nunca pude hacer el “split” y me encanta el ballet, adoro “El Cascanueces”, pero el “split” nunca lo pude hacer, así que pediré que me entierren en vez de pará, en “split”, no sé cómo cerrarán la caja, pero es mi voluntad, tendrán que ceder, después del velorio me pueden cremar, si les da mucho trabajo cerrar la caja.”
*********************************************************************
“La Srta. Sakiyaki” llegó a Puerto Rico en el Circo de China y presentó un acto sublime ante la audiencia de Super Sábados y causó tanta sensación, que su ego se le hinchó como si le hubieran rellenado la boca con una papa caliente. Abandonó el circo y montó su propio espectáculo para hacer que los boricuas deliraran ante su acto. Sus piernas se abrían a todos los suelos, que pedían a gritos el “split”, ¡aquí “Srta. Sakiyaki”!, parecían gritar los pisos y superficies planas en donde muy bien la “Srta. Sakiyaki”, podía hacer su “split”.

Su split se hizó tan famoso, que terminó por rentarle un espacio a los Fonalledas en Plaza las Américas. Allí montó una plataforma y hizo el “split” de nueve a seis todos los días, menos los lunes que se los tomaba libre. Se quedó a vivir en Puerto Rico, y yo llegué. Hoy es 7 de noviembre, hoy es mi aniversario, el día que me di cuenta que estaba comiéndome la mierda, el día que descubrí que si este país es el más alegre del mundo, es porque olvida facilmente, olvida rápido, ¿defecto o defensa? No puedo contestar a ciencia cierta, me parece un método que cualquier freudiano envidiaría sobre una conciencia colectiva que olvida para seguir viviendo. Resiliencia. ¿Somos un pueblo resiliente? Eso está por verse, lo veremos en las reinvenciones y en el puertoricotrabaja.com, olvidaremos y haremos “click” ante la posibilidad de hacer algo nuevo en nuestras bellas caídas. ¡Celebremos como los “Pleneros de la Explosión” la dicha de olvidar facilmente! Re-invention, aunque suene a compilación de Michael Jackson, es el “wording” que debemos perseguir ante esta crisis, aferrese a este lenguaje positivo y le aseguro que todo lo vivido se olvidará en el futuro. Todo esto lo pensé leyendo mis “posts”. El valor que tienen es que los escribí yo, y pues me dio por preguntarme eso, ¿por qué dicen que somos el país más alegre del mundo? Porque queremos olvidar, que pasen las cosas rápido, pasar como pompas de jabón que se explotan en aire y se olvidan, pero su belleza flotando en el aire me sigue deslumbrando, una como un millón, son efímeras, pasajeras en forma de 100x35.

Elevándome tome esta ruta para algo bueno, no para una tragedia, de este camino nacieron rosas y las recogeré, aunque me sangren las manos. Yo hice bien, seguí la ruta, el camino abierto, lo que otras no se animaron a hacer, estoy llegando a donde quiero con mi culipandeo, nadie detiene a esta bestia, ahí viene Richie, viene vira’o. Nadie que me conozca lo sabe, pero he tenido que desistir, necesito contar mi secreto, callar las cosas duele, mejor cantarlas. Cuando no pienso pierdo la conexión en los aires de alguna canción que viaja por la radio, ondas, ondas, más que un cuerpo, somos ondas, voces que llegan desde todas partes, quien no lo sabe, está a salvo, a mi me extrañaba, pero empezaba a escucharlas y no sólo eso, me transportaba a aquel lugar, aquel parque siniestro y hermoso… nocturno a plena luz de mis pensamientos. Pude llegar sin invitación.

Ellos allí en aquella marcha y yo volando por los aires hacia un lugar donde estaba a salvo de aquella multitud. Marchas, caravanas, banderas, insignias, una isla, somos un isla, un trocito, un fragmentito de tierra flotando en el mar. Yo la vi cuando salí, es bien pequeñito. ¿Pero a quién le pertenece? ¿De dónde es? La Tierra es una gran isla fragmentada en grandes trozos, y a este Trocito ¿qué le pasó? ¿cómo fue que explotó? ¿podré llegar hasta el principio y conocer? No, nunca llegaba, caía de nuevo en Puerto Rico, en áquel fragmento de tierra, en el Parque de Agnobil. Ondas, concentración y muchos, muchos radios y antenas. Mi casa, osea, la casa de mi madre en Miramar, tenía el techo forrado de antenas de diferentes tamaños. Cuando mi madre murió hice lo que me dio la gana. Pensé que me libraría de ella, pero la volví a ver en el parque, la vi de lejos, todavía no he tenido el valor de saludarla. Ya habrá tiempo para eso. ¡Música! ¿Por qué no ponen música? El único problema es que cada vez que viajamos perdemos la memoria, se nos van olvidando las cosas, mi madre lo sabía, cada vez que hacía su espectáculo se iba, por eso disfrutaba mucho el acto.

Después de todo valió la pena quedarse aquí y no irse pa’ la China. Cultura de hombres y mujeres desmemoriados, no es casualidad, si la mitad de ellos viajan como lo hago yo, me pregunto: ¿a dónde van a olvidar sus miserias? Yo voy a Agnobil, se parece un poco a Puerto Rico, pero no es igual. Me imagino que viajaran a otras partes, a lugares dolorosos, pero olvidan, cuando regresan pierden la memoria, es el precio de olvidar facilmente. Ya no puedo tener los radios prendidos como antes… la crisis… y qué poco dinero me dejó mami, yo tan acostumbrada a vivir con lujos y extravagancias que sólo ella sabía que yo necesitaba. Madre, puedo verte, estás allá, en aquel mundo de muertos y semi-muertos que caminan y cantan por el parque.

Eso quería Madre, que me reinventara, que cambiara todo esto de la música por algo más normal, por favor, ¿ella pensaba que lo que ella hacía era normal? Ingenua, ¿será posible? En esta Isla, a leguas se nota el fracaso, lo sé porque me paso horas en la computadora observando otras culturas libres. Los descubrimientos más maravillosos de la ciencia fueron por culpa de errores de personas que creyeron en sus ideas. No, a nadie le cuento esto, porque pasaría como la más loca de las juanas, como la amiguita del marcianito, es rídiculo, pero ya puedo escuchar las burlas, sus inseguridades me inundan la mente y cuando se llena y no hay un sólo espacio de razón, ahí es que me voy y llegó en bicicleta al Parque de Agnobil. A ellos los dejo atrás, mi sangre también es oriental, por eso sé que mi mente siempre me llevará a lugares más lejos. Ese día se me llenó la mente de tantos pensamientos a la vez, la Roosevelt llena, las calles, escuché tantas protestas, canciones y coros, parecía un eterno “downloading”. Absorbí todo y llegué como una bestia, virá, encojoná, aturdida, desosegada, dispuesta a cantar. Sé que tendré que tomar una desición: ¿Agnobil o Puerto Rico? Podría regalar mis bienes como el doctor que le regaló las cuerdas de terreno a la gente de “Such is life”. “Vete, anda a otro mundo a cantar, resuelve tus temores y volverás” Se concentró de nuevo para no pensar en lo que le sugería el escritor omnisciente y explotó. Fue un grave y siniestro error, quizás un deseo demasiado intenso de llegar al otro lado… a Agnobil. Me mantuve conectada a su mente y escuché una explosión como un rayo, parecía como si un avión se hubiera estrellado. ¡Nos invaden los ovnis! ¡Peor que el World Trade Center! ¡Negligencia! ¡La Gulf explotó, craso el mantenimiento! Una mente privilegiada había explotado causando un fuego de 3 días sin parar, levantando a un genio negro en los aires, construyendo un túnel… el puente hacia el Parque de Agnobil.

La gente no paró de enviar fotos del Negro Aladino flotando por los aires, intoxicado de maldiciones, protestas y pensamientos boricuas acumulados en la mente de Janny Joan. Miré los cielos y en cada nube vi su pelo chino hebra por hebra saltando hasta llegar al terreno soñado donde crecen los árboles de melodías y cualquiera te saluda cantando. Una cama voladora salía de la nube negra imperiosa. Descendió del cielo y cayó en el mar flotando hacia una isla desconocida por muchos, pero muy amada por Janny Joan. Trocito carnavalero, agárrate, ¡y no te sueltes ni pa’l carajoooooo!

Un coro de voces, que flotan por el aire, cantan:
Invisible airwaves crackle with life
Bright antennae bristle with the energy
Emotional feedback on timeless wavelength
Bearing a gift beyond price, almost free

All this machinery making modern music
Can still be open-hearted.
Not so coldly charted
It's really just a question of your honesty, yeah,
Your honesty.
One likes to believe in the freedom of music,
But glittering prizes and endless compromises
Shatter the illusion of integrity.

"El peso pluma"

2009-11-15T23:48:00.001-04:00

Hundido en el hielo, muerto. Así terminó el afamado boxeador de todos los tiempos, la gloria boricua del deporte nacional, Felipe, “Pipo” Camacho, áquel que desfiló por la Baldority recibiendo saludos y banderas. ¡Pipo! ¡Pipo! Sí, Pipo Punch, si hasta un jugo le hicieron en su honor. Y cuántos niños dijeron que no a las drogas gracias a sus anuncios y sabios consejos. Las casas se abarrotaban los sábados de “pay per view”, y todas eran galardonadas de deliciosos entremeses de Sam’s y Cotsco, entre ‘round y round”, Medallas y neveritas de “foam”. Tú pones la mitad y yo pongo la otra, dile a tu hermano que lleve los dominos, hoy es la pelea de Pipo.

“De la Hoya”, el Chihuahua de Reynaldo, “El Rey”, Gónzalez, peso pluma, y bastantes que resultó tener, si es que su padre siempre lo supó, flotaba en la bañera de hielo, mientras, “La Reina”, como le decían en la disco, abrazaba el cuerpo de su adorado Felipe. Seguiré siendo el rey, Pipo, por ti, porque tú me hiciste, no te mueras, no te mueras, “De la Hoya”, perrito lindo, resiste, resiste. Cuando “La reina, Reynalda” ganó la medalla de bronce en los Panamericanos, las “transex” de la disco, no lo podían creer. Cabrona, ahora sí que se le dio, ya la veo desfilando por Bayamón, como la Dayanara , con poster y todo. Y su cara en todas las panaderías, ja, ja, ja, cerca de los salchichones. Una racha de logros en el aficionismo le allanó el camino hacia el boxeo profesional. “El Rey Gónzalez” había ganado el campeonato Mundial Juvenil celebrado en Lima. “El bayamonés repite la misma pelea en el Mundial de Montreal”. “El primer medallista de oro en el Campeonato Panamericano celebrado en Salinas. Bronce en los Juegos de la Buena Voluntad en San Petersburgo.” Un año después, a pesar del asesinato de Felipe “Pipo” Camacho, y del escándalo que la prensa denominó: “Boxeo Rosa”, se le proclamó campeón mundial welter de la OMB, al noquear en Alemania al ruso cubano, Héctor del Casals.
***
¿Pipo? ¿Una de las glorias nacionales del boxeo, en una disco gay mamándoselo a esta perra? Pero.. ¿está loco? ¿y si lo mangan? Perdón, perdón, sigan ahí, que yo canto en lo que ustedes terminan. “And the Copa, Copa Cabana, music and fashion, were always the passion, at the copa”. No sé que hacer, pero darle masajes a boxeadores culi pelús, no es mi destino, y soy pato y musculoca y a mucha honra, pero reina de belleza tampoco es lo mío, y si… coño, además es un celebrity… ¡Qué me lo mame a mi también, coño! Oye vieja, dame de ese trozo, no abuses que el tipo está borracho. ¿Tú sabes quién es ese? Jajajajaja, ese mismo, El Pingo Camacho, cabrona, respeta que él es patrimonio nacional y… ¡Noooo! No le des más polvo, que él no usa drogas, bruta.

Rey trabajaba dando terapia física en la Ciudad Deportiva. Desde pequeño siempre había querido ser boxeador. Todos sus perros, desde que tenía cuatro años, tuvieron nombres de boxeadores. En su casa nadie lo tomaba en serio, mucho menos su padre, entrenador de boxeo, que aceptaba su “condición de gay”, con las muelas de atrás. Papi me marginó y ahora soy un simple masajista. Con este cuerpo y la agilidad que tengo para el oficio. Cabrón, si él me hubiera enseñado te juro que a muchos de esos boxeadores me los hubiera llevado a la lona mucho antes que tú.
***

Pipo durmió como un rey entre sábanas de Martha Stuart y adornos de Marshalls, que para nada pegaban unos con los otros. Asustado empezó a recoger su ropa, hasta que se encuentró con la pintura del “Boxeador Rosa”. ¿Te gusta? La pinté yo solito. Las “queenas” dicen que es mi alter ego. Y a lo mejor aquí en este país no llegue ni al primer round en este deporte, pero en Rusia, ser mariquita no importa, mira lo famoso que es el cubano ruso este…Héctor del Casals. El tipo salió de Cuba, porque por poco lo matan los macharranes del oriente…¡como está el hipócrita por ahí! ¿no crees? Pipo desorientado le siguió la corriente. Oye, perdona, ¿cuál es tú nombre? Reynaldo. Tremendo, Reynaldo, ¿me pasas mis boxers? Mira, mariquita de oriente, no te vengas a hacer el desentendido conmigo, tú eres un bugarrón, anoche se lo mamaste a toda la discoteca y yo, “La reina”, te salvé de mamarselo a la “Luisfe”, la vieja esa que se viste de Judy Gordon, así que lo estuve consultando toda la mañana y ya sé lo que quiero a cambio de guardarte el secreto. Con todo el respeto, amigo, si quieres chavos, no tengo muchos, tú sabes lo mal que me va. No, si yo sé, que mucho anuncio de drogas, pero bien que te jartaste anoche y no fue de fruit punch. Mi carrera está en las últimas y no me puedo dar el lujo de este escándalo, bregate el caso, mami. Quiero ser boxeador y el mejor, como tú, quiero desfilar por las calles, salir en primera plana, leer los anuncios que me dediquen. Reynaldo se descuida y recibe un golpe que lo tira encima de la cama de leopardos. Me pegaste canto de cabrón, yo no soy la loca esa que tú te crees, yo he crecido entre boxeadores, este cuerpo me lo hice en el gimnacio yo solito, para llamar la atención de papi, y el muy cabrón lo único que me sabía decir era “Peso pluma, peso pluma”. Levitando, como un místico, impulsado por el nocaut de Reynaldo, Pipo cae frente al cuadro del Boxeador Rosa.

Pipo acepta el chantaje y lo enseña no sólo a boxear, sino a aparentar ante la sociedad. Una vez que Pipo cumple su palabra, Rey empieza a ganar peleas por aquí y por allá, hasta que consigue un nombre. Pasa el tiempo y le toca la pelea más grande de su vida, pelear con Pipo, su gran amor. Let’s get ready to the rumble! decía la noticia. Un nuevo rey destrona a Pipo. Reynaldo, “El Rey”, González se convierte en la nueva gloria del boxeo puertorriqueño. ¡Exclusivo! Pipo no consígue olvidar su fracaso. ¡Celos entre dos pesos pluma! Pipo, borracho como tuerca, desenmacara al “Rey del Nocaut”.

¿Qué es lo que te jode Pipo? ¿Que ya no eres nadie? ¿Que te escondiste toda tu vida y ahora que me descubres, te descubres a ti mismo? Ya tú no tienes nada, ni carrera, ni familia, ni a mi. No, no, cabrón, no te metas con “De la Hoya”, dámelo carajo, es un Chihuahua, es frágil, no, no, no, en la bañera con hielo, no. ¿Qué te pasa? ¿Te has dado cuenta del huevo que pusiste? ¿Verdad? ¿Y ahora? ¿Cómo regresas a la Isla del Encanto? Ya no te van a trepar en las tumba cocos. Y bueno, sí, te irán a ver al aereopuerto, los periodista, que no te van a dejar en paz. Boxeo de patos, es que ya lo estoy escuchando. A mi esto no me afecta tanto ¡y tú lo sabes! ¡Muérdelo “De la Hoya”! El perro lo muerde y Pipo lo lanza a la bañera de hielo. Pipo y el Rey forcejean mientras la puerta del baño no para de sonar, a lo lejos se escucha, en ruso, los resultados de la pelea, gana el boricua por decisión de los jueces.
“El era un chico, de cabellos de oro, yo le quería casi con locura, le fui tan fiel, como a nadie he sido, y jamás supe, que le ha sucedido, porque una tarde desde mi ventana, lo vi abrazado a un desconocido no sé quién era tal vez un viejo amigo, desde ese día nunca más lo he vuelto a ver” sonaba la canción tema del Boxeo Rosa. Boxeo Rosa, Boxeo Rosa, muchas veces Boxeo Rosa, por todas las pantallas del “pay per view”. Las amazónicas rusas desfilaban por el ring anunciando al ganador de la pelea, la audiencia gritaba ¡Rey, Rey, Rey, Rey!, también se escuchaba a los lejos, mezclados y retumbando entre las cuerdas del ring…¡Pipo, Pipo, Pipo!

"Sun Maid Raisins": Otra noticia de Zimbabue

2009-11-07T22:44:00.004-04:00

Después de una larga investigación, mi amante, el sexólogo Orlandi Valuta y yo habíamos descubierto que todo este tiempo lo que comíamos no eran pasas, si no más bien clítoris. Ningún otro ejecutivo de la Organización Mundial de Sexología había logrado semejante descubrimiento. Cuando entramos a aquella fábrica se quedó perplejo y sin decir una sola palabra. Lo único que hacía era respirar el aroma entorpecedor y embriagante de aquellos clítoris. Allí estaban miles de ellos amontonados, arrugados, indefensos, sin identidad, denominados en conjunto por el genérico nombre de pasas. Se preguntaba, cómo es posible y ahora que estoy frente a ellos, qué hago, cómo encuentro el tuyo, Naomi. La tarea era díficil, pero él llegó hasta allí decidido a encontrarlo y si en ese millón de pasas estaba mi clítoris, él lo buscaría hasta recuperarlo, porque estaba obsesionado conmigo. Y aunque en su cuerpo todavía se podía respirar infinidad de aromas de mujeres, como olores de incienso, yo fui el último aroma de Zimbabue que se impregnó en su piel.

Sabía que me amaba sólo a mí, pero me fastidiaba que él coleccionara miradas, gestos, recuerdos de vino tinto mezclado con crema batida de otras mujeres. Era innevitable ver su espalda llena de cicatrices trazadas por uñas de pasiones diferentes. Además, en sus ojos de lienzo llevaba dibujadas miles de siluetas esbeltas, redondas y cuadradas. Y cuánto había bailado con sus zapatos de Fred Astaire, en pistas de cinturas y caderas hasta la saciedad. Cuántas melodías clásicas había inventado en su espalda de cuerdas. Coreografías que nunca repitió, porque él era un experto en el Kamasutra, un sexólogo a domicilio que compartía todo ese tipo de conocimiento con las mujeres solteras y casadas que lo llamaban a su número, buscando satisfacción garantizada. Todas esas maravillas en el arte del amor, él las intentó conmigo. Pero nada me satisfacía. Intentó la pornografía, pues poseía una amplia colección de películas, que guardaba en un húmedo estuche, construido especialmente para que no perdieran la viscocidad. Incluso fabricó todo tipo de fantasias, como el día que se vistió de homosexual, para que yo lo recogiera en la calle. Compró falsas pinturas de Van Gogh, Picasso, Dalí, y las pegó por todo el piso, y en todas ellas me revolcó como pinceladas neuróticas y lo único que disfrutó del momento fue el sabor a madera del whiskey de mi piel. Nada me satisfacía. Y es que Orlandi Valuta no sospechaba la horrible mutilación que yo había sufrido cuando niña, porque me había hecho un implante falso, para despistar a mis amantes. Pero ya no aguantaba más la obsesión de Orlandi Valuta por complacerme y en una de esas noches de esmero, en las que él planificaba una orgía sadomasoquista, le conté la verdad. Maldita realidad para un sexólogo tan codiciado y eficiente. Con rabia metió los dedos en mi vagina, la rebuscó y tocó el implante. Y cuando sacó su mano, se tragó mi olor como un sabueso y desde ese momento no la lavó y juró no hacerlo hasta encontrar de nuevo mi clítoris. Por eso viajamos juntos hasta Africa buscando el último aroma de Zimbabue. Buscamos en hospitales, tribus y aldeas, y entre averiguaciones clandestinas dimos con las pistas que nos llevaron a aquella fábrica de pasas. Allí era donde iban a parar las horribles mutilaciones que le hacían a millones de niñas africanas.

Cada clítoris extirpado, lo depositaban con delicadeza en frascos de cristal, que trasladaban en cajas hasta un camión que tenía impreso la firma de Sun-Maid Raisins. Podíamos ver,por los cristales, aquellos clítoris frescos, listos para convertirse en pasas. Pero ya Orlandi Valuta había cerrado los ojos y con mucho terciopelo iba abriendo las cajitas de pasas, en un viaje oscuro, ¿dónde estará el tuyo Naomi? ¿dónde está? ¿lo encontraré? Mientras, sus manos temblaban ante el preludio de lo que sería un extásis interminable. Estaba embriagado, seducido, por tantos órganos, tantas pasas.

Oralandi, con la punta de sus dedos, tomó una y la colocó en la lengua. Cerró la boca y la apretó contra el paladar. Intoxicado de placer comenzó a coger las pasas por puñados, mientras en el piso se iban amontonando las diminutas cajas rojas. Las que se detuvo a saborear tuvieron suerte. Las que se comió, jamás pudieron vibrar, temblar y explotar en la lengua de Orlandi Valuta.

Dosis de pilate cursi para los abdominales afectados

2009-10-18T23:38:00.003-04:00

En estos momentos de cabronería nacional les dedico este fragmento de "La Libreta del Amor y los Santos". Parte de la serie de "Poemas cursis para la crisis", titulado y robado de uno de los libros de Pierre Menard, claro, actualizado un poco por mi y mi situación de persona, ente vivo que divaga por el país, las oficinas de gobierno y las redes, buscando la unidad y la paz mundial como toda una Miss Universe literaria, aquí los dejo con esta sobredosis, a tono con la belleza de amar lo prohibido, (como "Yara prohibida" y las tisheres de Calle 13). Les dejo con una nota de protesta, también de alivio, reconociendo la bella labor de los que alzaron la voz, caminaron, insultaron y postearon fotos en FaceBook. Dedicado a la estatua de John Lennon en Cuba y a Danny Rivera y la canción: "Yo quiero un pueblo que ría y que cante". Te ofrezco este oasis querido lector, para que te bañes en las aguas de mi amor y te entregues al bautismo de mi perdición y estupidez. El amor baña mis pies, no te resistas y ven a contar conmigo, que son 6 las verdades que tiene mi reino, tu reino, el Palacete de la entrega.

"Dosis de pilate cursi para los abdominales afectados" (Dedicado a mi nuevo amigo, "El Hijo del Capitán Trueno" ¡gracias por marchar a mi lado!)

Terminó el amor corto.
Vale más un amor largo como los libros del Quijote y Harry Potter
Mucho más niño, más cerca al ídolo, a la plenitud y la belleza
De una sensibilidad más hermosa que el pasado
Un amor que deslumbre con su tontería, desfachatez y coquetería
De manos fuertes y ojos fijos como paloma de Oriente, de ruiseñor cantor de sonetos o chiringas
Amor de autocine y discoteca
Socialmente inteligente, cesanteado de insignias, colores o supersticiones
Llevando el logo del corazón en su bandera, como un arete de libertad perforada en un espacio más grande que el de una tela
Sin escudos, sólo carne en movimiento
Espíritu chocarrero que se baña en la espuma del Mar Negro y espeso de un "Cocoband" de la Gran Popeya
Sin mirar atrás, atrapando cada momento imposible
Imposible es el amor más posible
Échale ketchup a esa papita, y marcha conmigo, amor mío

when you were young - a killers cover

2009-08-30T18:34:00.004-04:00

"When you were young o un monólogo incestuoso" Fragmento del musical "El Cantar de los Cantares" by Nydia Antonia Russe

El puto cd de The Killers, me está jodiendo la existencia. Cambiando canales vi a Brandon Flower cantando y ¡blink! ¡blink! Amor a primera vista. ¡Qué charro! Pues sí, pero realmente era amor al primer oído, porque era su voz la que me recordaba a Molly Ringwald, Judd Nelson, a mi hermano y a él. Fue automático. Aquel día que quería entrar rápido a la oficina, marque la clave de la puerta, la abrí a lo loco y me choqué con él. Quizás sonaría más mágico, si lo contará, Luce López-Baralt, porque este rollo de la mirada y el espejo del alma…eso es… Ese fue el error mirarlo a los ojos. Se parece a mi hermano, coño, te digo que no son cosas mías. Ese mismo día me fui a buscar el albúm de las fotos viejas y encontré aquella de high school que salía mi hermano con su pelito largo con ricitos atrás bien ochentoso. Él tiene el mismo color de piel y nació el mismo día, el 21 de marzo de 1979. ¡Auxilio! Estas películas de códigos davincis me están afectando, el internet y también el chat. Pero el colmo, el colmo fue cuando me dijo que estaba jarto de vivir. ¡Ja! Los aries, los aries…¡Dios mío, pero si papi lleva 40 años casado con mami! ¿Qué carajo le pasó a mi hermano? ¿Demasiado pac-man en los ochenta? No, y más charra y en crack estoy yo, que me pongo a creer en los niños índigos y me pongo a justificar las acciones de mi hermano con la telepatía, los super poderes y los niños azules. Es que estoy del carajo, le escribí un cuento a ese muchacho, para motivarlo a saltar, a caerse. ¿Pero eso no fue lo mismo que hizo Mel Gibson, con el tipo del edificio, en Lethal Weapon 1? Bueno, pues eso, que me hubiera gustado rescatar a mi hermano del putero de oficina que tenía en Santurce, y haberle dicho… ¡mira, pendejo, deja la depresión, vente, vámonos, tú serás Thelma y yo Louis, vámonos en el BMW, booster, rooster, ja, ja, ultra charro! Escúchame bien, Bernardo, bajo ningún pretexto me vuelvas a tocar los que no tengo, porque te juro, te juro que te busco en un convertible verde y retro, para que saltemos juntos. Dame la mano y vámonos a estrellar torres gemelas…¡Aguántate y no te sueltes ni, pa’l carajoooohhhhh!

Ya salió a la venta Soberanía 6 dedos

2009-08-17T15:39:00.003-04:00

"Es vulgar el hábito que tiene la gente hoy en día de preguntarle a uno, después que uno le ha dado una idea, sobre si uno es serio o no. Nada es serio, excepto la pasión". "Una mujer sin importancia" by Oscar Wilde...Visita mi página web si necesitas de mis bellos servicios...http://web.mac.com/nrusse

Cádaver mmm, exquisito y andino 4

2009-04-01T15:11:00.005-04:00

Maravillosa llama que vuela, ¿sería mucho pedir que hablaras? Angustiada te siento, como si dejaras atrás a alguien que amas más que a tus alas. “Me llamo María, María Félix, y he dejado atrás a la mujer más Hermosa del Machu Picchu: Andina Tupac. Debe estar llorando inmensidades, porque no me encuentra. Mira que nublado está el cielo.

En Tibes como en Amautaytambo, las nubes no paran de llover. El tiempo, como la vida, se ha desdoblado. Por un lado corre triste pero libre el amor en las alturas de los Andes; por las costas del Caribe la Marita no logra comprender que el calor no es un llamado a la rin razón, sino un ruego para alcanzar ese canto de Guerra que acaba con la opresión del cuerpo. En el Caribe el amore s incontenible como las renas de sus playas.

Llama mía, me muero del hambre, ¿sería possible que aterricemos y nos comamos un cuy? ¡Ay sí, a la varita! Recuerda que no soy tu llama, soy de Andina Tupac y te traje desde los Andes hasta el Caribe, porque me emocionó tu canto.

FIN

Cadáver mmmm, exquisito y andino 2

2009-03-23T22:45:00.006-04:00

Tupac Andina, originally uploaded by nrusse.

¿Escuchaste eso María Félix? Hay un incrédulo por las Alturas que piensa que los incas tienen algo que ver con esto. ¿Pero dónde está? Aterricemos y escuchemos más de cerca, llama mía, ¡Marita, para el vuelo! ¿Lo escuchas?

Marita no pierde el tiempo en escuchar las voces de los mortales: Marita prefiere escuchar para sus adentros y luego de escuchar, sentir, pues, ¿para qué tanto volar y preguntar si no siente lo que ve y no ve lo que siente?

“Lo esencial es invisible a los ojos”. El principito inca recoge al conejito en peligro de extinsión abrumado de tanta realidad. Una bruja mestiza, que solo quiere tomarse fotos con su cámara digital, lo asusta y corre a esconderse detrás de los árboles, en donde tropieza con la María Félix, que se dispone a realizar el rito del "Agua de las Alturas" en el circuito de Fuentes que los Incas construyeron para irrigar sus tierras y sus almas. El agua con la coca y los cuentos se convierte en fuego para los ojos y elixir revitalizador para las manos. El agua, como las piedras, se ve y se siente y así, solo así, nos comunicamos con eso que no vemos: lo eterno.

Contínua en www.latribudeloscafres.blogspot.com

Teoría de los parques 2 (Edicion Muerto Para'o)

2008-09-25T12:07:00.002-04:00

En mi país la gente ya olvidó lo que es perder el tiempo en los parques. Lo pierden frente a la compu, desafiando a seres míticos en las consolas o sorbiendo café frío en los Starbucks.

En mi país la gente se ha rendido a la vida en el fast track. El parking delirante y los insultos, el tapón, y en el gavetero (casi) nunca un condón. Puerto Rico no va en vías de solucionar el calentamiento global, ante todo acelera el auto para escribir en el Wall.

Los parques están además de huérfanos, sordomudos. La ciudad está verdaderamente silente, Ana María, y aunque haya una mujer maravilla recorriéndolos en la noche, la oscuridad puede más que ella y que todos nosotros.

En mi país los árboles ya no mueren de pie, mueren deprimidos al saber cómo nos hemos creído que podemos morir para’os.

Por Luis Ponce

(Tomado de "Teoría de los parques")

Short Stories Jamboree (Edición Muerto Para'o)

2008-08-20T20:13:00.008-04:00

(Foto by Alberto Juan Rodríguez)

En esta edición están bienvenidos los cuentos, micro relatos, etc, etc, lo que usted escriba que sea corto y no aburra, que toque el tema de la muerte, a través de los ojos o la noticia del Muerto para'o. Enviar colaboraciones a canto_fer@yahoo.com

Bling Bling! Bang Bang!

"Bling bling! Bang bang! Canción de Kill Bill. ¡Esto se jodió! ¡Me mataron! ¡Wepa Freddy! Me fui a juyir, hermanito. Estoy aquí aplasta'o, flotando en una nube. Sólo veo el cielo...Freddy, necesito que hagas lo que te pedí. "

"A mi no fue que se me ocurrió la idea de pimpiar los funerales y si abrí esta funeraria fue gracias a él, que me pidió que cumpliera su voluntad."

"La gente se empeña en enterrar a los muertos acostados en un ataúd. Todos deberíamos morir de pie, como los árboles. ¿No hay una obra de teatro que se llama así? ¿"Los árbles mueren de pie" de Alejandro Casona? ¡Ja! Morir nos hace cultos, porque yo en vida era un bruto. Bling Bling! Bang Bang! Ahora soy culto y aquí en el cielo me llaman el Bling Bling Bang Bang! El Gangstá que murió de pie. Al cielo sólo va la gente inteligente y todos lo somos por naturaleza, así que entré, porque hay gente inteligente mala y gente inteligente buena, somos como el Ying y el Yang, hermoso, papi, hermoso. "

"La gente no sabe como va a morir, pero sí puede elegir cómo será recordada en vida. Ese era el punto de mi amigo, que era un bruto, pero tenía estas absurdas ideas de siempre contarme cómo quería ser recordado en su funeral. A mi me daba igual, yo me di cuenta que era una buena idea cuando vi todo aquel revulú de periodistas cubriendo el fueneral de Maelito. Diablo, papi, tú sí que te rankiaste, moriste para'o, eres famoso, cabrón, saliste en "You Tube" y estás por to' "Facebook". Hay un cojón de chamacos ordenando motoras, algunos piden que los velen de pie en el Paseo Caribe, uno llegó a pedir hasta plasmas en el ataúd."

"Un muñeo de cera del museo de Madam Tussauds, parezco. Morir, morir, morir nos hace cultos, ya yo no soy aquel cafrecito de caserio, ahora es que empiezo a gozar. Yo siempre tuve mente, pero se me ocurrió usarla muy tarde. ¿Acaso no fue genial que ordenara mi muerte de esta manera? Muchos se espantaron, muchos se burlaron. Mis enemigos creyeron derrumbarme con sus estúpidas balas. Y me derrivaron sí, pero más allá de la muerte terminé de pie, porque la Tierra es para estar de pie."

Por Nydia Antonia Russe

Telescopio en la noche oscura de Corín Tellado

2008-06-18T20:57:00.005-04:00

http://www.puertoblogs.com/ping/

Esta noche mi amigo estará con otra
Y no lo espero, pero estoy fumando con la misma carga de siempre
Con razguños y guayazos, como Uma saliendo de la tumba
No lo espero y no le pegaré fuego a sus calzoncillos de cocodrilo
¿Hoy? Hoy es una palabra más corta que mañana
Es de humanos caer. Cuando caemos al vacío, ¿acaso no estamos volando también?
¿Caemos o volamos? Depende de cómo usted lo quiera ver
Usted elija, pero no deje nunca de sonreír
Mire a la cámara que usted está en TVO

Si quieres fluir, zambúyete en mi agua
Levántate con las manos y camina por la arena
La magia efímera esa es la que yo prefiero
Aunque me muera, aunque tenga que amputarme el dedo

¿Qué es como la libertad, pero no lo es por qué te pagan?
Ella es comoMary Poppins, pero su sombrilla tiene mango de rosario
Y su palabra es voladora, como las de San Juan de la Cruz, como las pinturas del pintor del Tarot

La música es la que transmite todos estos códigos
También hay números y esa suma de la música, las letras, las sílabas y las palabras, tienen un mensaje, una voz guerrera
que parece inofensiva , pero quema como el fuego
Estas letras están decodificadas y son un personaje
Cuando esta historia termine sume las letras para ver el resultado final
Hay una interferencia, alguien sabe, hay alguien que se conecta
Unos ojos de paloma árabe me observan
¡Qué me destruyan! Yo seguiré hablando con alguien en soledad

¡Qué música más mierdosa y misericordiosa tienen algunos Ipods!
Cucaracha boba, descubrí que eras pureza indestructible
Pensé que no, pero descubrí que sí
Eres virgen de sentimientos
A la hora de un terremoto, equípate bien Martina, para que sobrevivas
¿La vida es una? ¿No es cierto? Y desde tiempos inmemoriables nos pasamos escribiendo de historias, de mitos, de niños abandonados, de amores imposibles y furtivos

Ahora que estoy en esta cabeza, me puedo plantear lo que quiera
Hay que escribir para escapar
Todo me parece predecible. Lo único cool que me ha pasado es el wireless y la Internet
Se me da tan bien la ciudad, el caos mental, las miradas de aceptación, las de desaprobación, las que no te miran

Amigo amado, no lo va a hacer hoy. No tendrá fuerzas. No puede hacerlo, ¿matarse hoy? estaría colaborando con la crisis y el caos que hay ahora mismo en el mundo entero. Su razón no es lo suficientemente poderosa para irse así de esa manera tan clichosa. La gente en la época de la depresión se tiraba de los edificios. Eso ya se hizo. Estamos buscando otro tipo de finales El público aclama finales felcices. ¡Búsquese un libro, Amigo Amado, los estantes de Borders están llenos con cientos de libros de autoayuda!
Paracaídas tan originales y sencillos que invitan a comprarlos

Baquiné para el árbol de Miramar, en la calle Hernández

2008-02-02T13:00:00.000-04:00

“A tío Kokel” 29 de enero de 2008

“Sólo quería defender algo que no es mío, hasta las últimas consecuencias. Total…la gente no camina por las aceras de Miramar, ni de noche, ni de día, tienen miedo, a muy poca gente veo caminar, no sé por qué se preocupan tanto por ellas.”
Nydia Antonia Russe

“Y el niño muere y se celebra un baquiné de fiestas, drogas y vino, porque es un niño lo que ha muerto, es un angelito que va seguro al cielo. Es un árbol con comején que ha esparcido sus ramas por la acera agararrando sus raíces al acueducto y a la fuente para mirarse en ella, encontrarse y asombrarse de su luz tan intensa que quema y le hace perder la razón… hasta que muere. ¿Tiene que morir el árbol? Pues tiene comejen y está rompiendo la fuente con su luz, es lo correcto, las aceras levantadas pueden hacer caer a los transeúntes y podrían demandar al municipio. Cortarle un poco las ramas, romper las aceras para cortarle las raíces, matarle el comején ¿esas no son opciones para que el árbol no muera? El árbol tiene que morir. ¿No es más importante la fuente de luz que quema y derrite mi piel? El árbol con el verde de sus ramas y su sombra me defiende de esa luz, es por eso que no quiero que el árbol muera. Los vigilantes están inquietos, esperando a que empieze la tala, porque si ese árbol se corta y ellos no tienen los permisos… aquí habrá sangre, más sangre que en Sweeny Todd. ¿Cuántos años puede tener ese árbol? Muchos. Ese árbol tiene todo el derecho del mundo de estar ahí, firme y vivo. Está vivo. Ese árbol está vivo y me consta, porque ese árbol se mueve y esquiva todos esos rayos de luz que me queman, además note las dimensiones que adquieren el contraste del amarillo de la luz y el verde de sus hojas. Es la naturaleza que no tiene orgullo, ni moral. Es. La naturaleza es. La naturaleza no se plantea nada, y su belleza sobresale, sobre todas las cosas, sobre toda las razones, sobre toda lógica o decisión correcta. Para mí es un árbol, un hermoso árbol que cumple con su ser y estar aquí. Yo veo el árbol, ellos ven su comejen y sus largas raíces que dañan todo hasta llegar al acueducto, a la fuente en la que tú te miras y yo te miro. Y te inclinas para mirarte en ella, encontrarte y asombrarte de su luz tan intensa, que quema y te hace perder la razón… hasta que mueres. Muere el árbol. Muere ella.”

El roce eterno - Cadáver mmm exquisito 9

2008-01-16T00:35:00.000-04:00

...Bueno, bueno, aquí no está pasando nada... ¡Qué avance la historia! ¿Dónde está la acción? ¡Qué maten a alguien!

¿Matarán a la idea? ¿Qué opina usted?

El roce eterno - Cadáver mmm exquisito 7

2008-01-13T12:11:00.000-04:00

...Presentamos a un persona que desde pequeñita ha querido ser un personaje y hoy la vida le sonríe y le da la oportunidad, un aplauso para: ¡la Cajera de Sam’s! ¡Me dejan ciega los cuadros locos en tu camisa de bucha! No sé por qué quieren que sea “pata” si a mi me gusta el bicho. ¡Qué cafre eres mija! Sorry, pero ¿tú ves por qué es que no te llamamos para los "castings" de los cuentos? Te colgaste y bien duro que lo hiciste, es que la gente que trabaja para Wal…ya ni si quiera sé qué poner en este "reality show"...

El roce eterno - Cadáver mmm exquisito 5

2008-01-09T20:06:00.000-04:00

...De pies cortos, por desgracia, su atractivo principal es el cabello rizado, como cabeza de griego, revive en mi las más sudorosas fantasías de gimnacios griegos. Bellaquín es el payaso que me hace reír, cuando me acuesta para transformarme en una flor y en un par de calzoncillos amarrados a mi interior sin tan siquiera haberme desabrochado el pantalón. ¡Jum! No está mal, ¿así que hay un gym entre ustedes? claro, si son dos mariquitas en cuestión, un "hermoso bouquet, aquí te traemos, bellísimas flores del jardín riqueño"...

El roce eterno - Cadáver Exquisito 2

2007-11-18T18:52:00.000-04:00

...que evocan lo escatológico, el simbolismo del jardín y otros movimientos literarios en cuestión como Luis Ra, Fausto y Voltaire. Por ejemplo, afuera se escucha el sonido de una lata pateada. Es es el primer reality literario de la televisión humorística. Somos los Chespiritos de la Blog-Era. Y quizás los más dispuestos a ser el reality más en vivo, tan en vivo que hasta se nos olvidan los acentos...

"Wake me up, before you go-go, don't let me hanging like a YO-YO"

2007-08-01T01:20:00.000-04:00

Ciudadanoem, un bloguero, underground, tipo Calle 13, a eso me suena, porque no he sido lo suficientemente presentá, como para ver su blog, en fin, el tipo envió un test, de esos charros que uno hacía en la “high”, como comentaba Elidio, en donde uno tiene que hablar de las cosas que le gustan. Es como una especie de CiberRayuela, porque va saltando de bloguero, en bloguero, es como el door step challenge de Ace. Como si estuvieras haciendo un videito para You tube, pero en este caso pues para tu blog. Así que, anda, no seas tímido, házlo, y después lo pones en tu Facebook y comentas en mi blog y me añades a la lista de tus top friends…

Bueno la cosa es que Luis Ponce, el escritor del blog, La tribú de los cafres, y una multitud de llamadas y text messages de la audiencia del pueblo de Morovis, el Londres de los pobres, by the way, mis únicos lectores… “¡Doña Rosa, saludos a la gente linda del Barrio Flamboyan, ahh, se les quiere de gratis!”. En fin, que mis fans me hicieron la petición de hacer este cuestionario, para que ustedes, ciudadanos lectores del Estado Libre Seis Dedos, conozcan más sobre mi…como si mi Facebook y Myspace no fueran suficientes…El caso es que me mató la mecánica del juego y lo quiero hacer. Representaré al pueblo de London Morovis, porque más absurdo que este nombre sería no participar. Así que play…

Conóceme, no le tengas miedo a mi recorte loco ochentoso, ni a mi ropa del Salvation, yo también compro ropita en Nueva York, y voy a Borders y a Pinky’s y me tomo tres Medallas en el Pulpo Loco, y voy a Fashion Shows de Moet, y me gusta Daddy Yankee y me leí el Corazón de Voltaire, no tengas miedo, mándame un mail, o escribe en mi wall, comenta en mi blog, a ver si llego a las 1,000 visitas. “Miraaa”… Me gusta mucho esa palabra tan musical que usamos los boricuas así bien wepas, como yo, cuando queremos ser impertinentes pero sonar curiosos e indefensos. Decir la pabra: “Miraaa”… es gritar para decir presente, atiéndeme, que te voy a pedir una cosa que no necesito, una estúpidez. El Miraismo…¡qué lindo! Cuando escuchas a lo lejos a alguien que le dice a un empleado de Pueblo: “Miraaa, ¿esas son las guayabas más caras del mundo?” Cuando le preparas una receta a tu mejor amigo y le dices: “Miraaa, ¿te gusta mi batida de guayaba con leche de soya? ¿Verdad que conectan bien esos dos ingredientes?” Eso me gusta, escuchar hablar a la gente, soy como la orejita animada de Casa de los Tapes. Me gusta buscar las conexiónes, los posibles e imposibles del arte, pensar que todo arte se conecta, no importa el género. Si eres creativo podrás conectar con todo. La ficción sobre la realidad. Así que no te extrañe si hablo contigo y te salgo con un acento que no es el mío. El teatro, mis personajes, las marionetas, los dobles, los quintuples, los otros, buscar todos esos que viven y se recuerdan en mi cuando escribo y hablo o quiero decir algo, siempre hay alguien que vive en mi que se proyecta. El cine y sus imágenes, el pop y las revistas en las que sale Lindsey Lohan “borracha”. La alfombra rojas de los Oscars. What not to were…Y el amor. ¡Qué bonito es el amor! Pero sobre todas las cosas… Julie Andrews. Me gusta el misterio, cualquier cosa que sea misteriosa e intrigante, como las novelas de Agatha Christie y los muñequitos de Scooby Doo…Me gusta adivinar quién es el malo. También escribir en libretas de todas clases. Las colecciono. Si se me ocurre una historia, me gusta que estrene libreta. Me gusta ver. Mirar a la gente. Mirar todo. Cuando escribo en las libretas me gusta ver la mano escribiendo rápido, trazar frases y letras en papeles en blanco y pasar la página a una nueva, nunca escribir por detrás. Cantar en todos lados. Si se cantara en vez de hablar, estaría cantando canciones de Abba o Rafaella Carrá para darle consejos a mis amigos, de hecho, ahora mismo les
cantaría…”Knowing me, knowing you”, get it?…¡Charra! ¡Buuu! ¡Bótenla! ¡Ja! Me encanta la charrería internacional, pero mi favorita es la local. ¡Me encanta viajar! hello, mi primer vuelo fue pa’ Disney, por Eastern, las alas de América, en el setenta y siete. Gente, me acabo de dar cuenta que mi primer viaje fue hace 30 años, a los cuatro años, como Manuel Abreu Adorno. Eso me acuerda áquel poema que el mismisimo Abreu Adorno, me escribió para este blog y para esta sección, y dice:

“Manglaria”

Abreu Adorno era su amante. Él lo sabía pero no le importaba, después de todo, no todas las moroveñas tienen seis dedos, ni unos labios tan finos y suaves como los de ella, ni esas manos dispuestas a despertar lo quieto y quedo. Fue en un mangle la apuesta entre cubatas e incienso de la India. Allí le demostré que sí, que los de Bayamón tenemos futuro con moroveñas. Fue en un mangle donde las grandes distancias que nos separaban se esfumaron en un polvo.

¡Un aplauso a Manuel, por ese poema! ¡Qué bello ha sido hacer este test! ¡Gracias por los arreglos florales, Julito Labatud! Bueno, gente, ¡no se pierdan! Si quieren saber más de mi y me ven en la calle díganme: “¡Miraa! ¿Tú eres la charra del blog?”

Escojo a Sergio, del blog de La Fabrica Fantástica, Gato Queen del Blog de Gato Queen, Ivonne Carlo Sellés, Elvin Orta, Las Hermanas Colón, Albizu.com, Ant-1, La Hormiga Atómica y Mario Belaval de Facebook, que seguro que también tiene un blog.

¡Participa! Mientras más cosas digas de tu vida intíma más oportunidades tienes de ganar!
Las instrucciones son estas:   1. Cada jugador comienza con 8 cosas sobre sí mismo. 2. Las personas que han sido seleccionadas por el jugador tienen que escribir en su blog 8 cosas sobre ellas y escribir las reglas. 3. Al final de tu escrito tienes que seleccionar a otras 8 personas y escribir sus nombres/blog. 4. No te olvides de dejarles un comentario - que han sido seleccionadas para este juego - y leer su blog

Fragmento de "El Cantar de los Cantares: El Musical"

2007-05-30T00:01:00.000-04:00

Producciones Gallo Pinto presenta un fragmento de: "El Cantar de los Cantares: El musical"

¡Qué productiva soy cuando no pienso en hombres!

Prefiero no existir, pero existo.
¡Qué envidia que no puedas fluir como yo, ¿verdad?
Lo sé. Yo también te envidio por ser tan estructurado y recto.

Pues resulta que sí, que estoy tejiendo el final de esta odisea
Y la terminaré con rabia, con los deseos menos indicados
¡Voy a explotar la máquina!
No quiero estar en esta esquina.

¡Nobody put Baby, in a corner!

Estoy en el infierno de la fama
De la mala, de la que no perdona
¡Este país no perdona, bebé!
¡No la cagues!
Sigue tejiendo y si no entienden…
En Google encontrarán las respuestas…
De este globalization warming.

¡Qué productiva soy cuando no pienso en hombres!

When the dog bites, when the bee sting, when I’m feeling sad.
I simply remember my favorite things and then I don’t feel so bad.

Juanito Barranco y el Puma de Lavapies

2007-05-23T18:46:00.000-04:00

El tipo tenía un patio lleno de pavo reales y no hablaba, no decía nada, y yo queriendo huir de él, de lo que quería, que era follarme. El plumaje más colorido del pavo real, se queda con la hembra, me decía. Recuerdo el amor de ciudad, el calor del amor en un bar. No sé ni por qué, pero él, sí, se parece a José Luis Rodríguez. Cuando tenía 3 años, el Puma cantó en la cancha de Morovis, y pasó por casa de abuela para recoger una rosa que mami me había comprado para darsela. El Puma me besó y se fue. Una noche más, eso fue lo que le pedí al Puma de Lavapies, y en cambio me dejó dibujando debajo del agua, espumas que formaban el beso de Klimt, aquel beso que me diste en la estación de metro de Lavapies… El me pidió un beso y le dije que sí, que me podía besar. Yo tenía puesto la camisa que había comprado en Alemania, esa en tela de toalla rosada. David se llamaba, tenía 18 años, iba para su trabajo, me lo encontré en la Cuesta del Peligro de Lavapies. Pensé que me iba a atacar como aquel marroquí en Chueca, pero no, me invito a fumar. ¿De qué hablabamos? ¡Qué sé yo! Si estaba flotando, él me contaba que la noche anterior se había metido hongos para ver el cielo. Me llamó una vez, pero no quiso hablar. Y yo que me creía un divo, Uma Thurman.

Debuta en Circa 2007: La voz de América

2007-04-05T16:43:00.000-04:00

¡Vivan los musicales y el performeo alagaretoso!Podeis ir en paz, demos gracias al Señor y a Laura, por esta oportunidad de joderle las ventas a los artistas snob de Circa 2007, que no querían que la gente cantara en tarima, ni performeara, porque el sonido estaba alto, ohh plis, somos unos alborotosos, somos boricuas, pa que tu lo sepas, artista europeo que vienes a imponerte con tu charra manera de pensar. Pero papax, nos trepamos a matar y dinos algo, pa que tu veas como te zumbo con el vodoo encendio, con las mayorcas de Rafi...con lo que encuentre, papaxxxx! Because I like to live in America, pa' que tu lo sepas,papax ¿Por qué no te atreviste a zumbarme con un cuadro de esos??

Did they have brains or knowledge? Don't make me laugh...They were popular! :P

La vendedora de árboles navideños

2007-01-13T23:54:00.000-04:00

Bailemos un tango, no, un fandango, Fadanelli.
Esa camisa brillosa no me gusta, Fadanelli
Pero tu echada para atrás y ¡esos ojos chinos!
Cuando la vi por primera vez
Supe que el cielo era para ti y para mi
¡Bailemos un fandango!
Trepemos en nuestros hombros tus metamorfosis
Porque es un buen compañero
Porque es un buen compañero
Una suma de males entendidos y buenos entendidos nos agobia
¡Bailemos un Fandango, Fadanelli!
Hasta no dejar de mirar el objeto
Hasta extraer todas sus posibilidades
Y lentejuelas

¡Bye bye Dioses!

2007-01-04T15:59:00.000-04:00

Se llevaron el oro, pero nos dejaron la cámara digital y un lápiz

I'm coming out of my cage
And I’ve been doing just fine
Gotta gotta be down
Because I want it all
It started out with a kiss
How did it end up like this?
Brandon Flower/The Killers

-Aguántate y no te sueltes ni pa’l carajo, nena.
-¿En donde voy a aterrizar hay fuegos artificiales, montañas rusas?
-Serás russe, que es rusa en francés. Es lo mismo, boba.
- Te odio y todavía no he nacido. Entonces, ¿voy a Francia?
-Vas a los jardínes de Bush, un día después de la ejecución de Sadam.
-¿Por qué no se les ocurrió enviarme en otra fecha?
-Porque serás mitad hija de Alá y mitad hija de la gran puta.
-¿Me quieres dividir?
-No sé. Serás una nueva mujer, una niña cristal o un adulto índigo. La grama será verde y estará a mil metros del miedo.
-¿Y se puede salir del infierno?
-Todos vamos al infierno. Nadie va al cielo. Para ir al cielo tienes que ir al infierno primero. Está muy claro. Yo quería salvar a Demi Moore del séptimo signo. ¿Y tú que hiciste?
-Me amputaron un dedo del pie, mami no quería. Ahora tengo once, como el once de septiembre. ¿No crees que estamos hablando mucha mierda? No sé, lo digo, porque es un diálogo y nadie habla tanto.
-En el infierno la gente no se calla, ni se deja mandar a callar.
-¿Y cómo llegó a la Tierra?
-¿Ves esas camas allí al fondo?
- ¿Las de las sábanas, Marta Stuart?
-Sí, brinca, brinca hasta que entres en el agujero negro.
-¡Pero me parezco a Iris Chacón!
-¿Y yo no tengo cara de Juno? No importa lo que digan de ti, tendrás el culo grande y eso es suficiente.
-¿Por qué Puerto Rico? No quiero ir allá. No sé, pienso que soy más Francia.
-Porque estoy jarto de que brillen los buenos. Les toca a los malos.
-Pero si vengo del infierno, ¿significa que soy mala, que seré mala en la Tierra?
-¿Mala? ¡Ja! Serás escritora, que es peor. El video mató a la estrella radial, y se llevaron el oro, tú llévate la cámara digital y un lápiz, escribirás la literatura del Triángulo de las Bermudas, qué te crees, que allí nadie lee?
-Eso le va saber a mierda a Neruda, esa frase es de él y la estás usando mal, te va a demandar. ¡No quiero ir! ¡No quiero ir a Puerto Rico!
-¡Cállate! Irás a decirles que vienes del nuevo y mejorado Cielinfierno.Te pondrás morada hasta que llegues de nuevo a la Tierra que vio nacer a Paris Hilton y a Britney Spears. Tu nuera y tus nietos se extrañarán. Te mirarán a la cara y creerán que no eres tú cuando te vean con esa cara llena de boquetes por tantos barros.
-Hubiera preferido viajar en canasta por el río como Moisés… Me encabrono, te odio y todavía no he llegado a la Tierra. A ver como me siento a escribir con esta letra tan fea.
-Sabes lo más que me encojona de ti, tus ganas de ser tan buena con todo el mundo. Tú no eres ni buena, ni mala, y si no puedes vivir con eso, hay muchos, muchos edificios de donde saltar. Si te cansas, salta, caeras en la cama de nuevo. Salta, salta tan alto como un pancake y pues…ya veremos si tengo hambre.

Unica para sobrevivir

Como corre esta mente, como las manos de Vero
Suéltate el pelo
La carne, ¿es sólo eso?
Lo dije casi todo
Como una cámara
Es que soy así, así soy
¿Cómo puedo ser de otra manera?
Eso puedo intentar hacerlo
Pero sería seguir las normas ¿de nuevo?
¡Qué viva la Sontag! ¿Qué más puedo decir?
¿Condicionarme de esa forma, para conseguir qué?
Soy así
Abierta
Indigo
Versos Satánicos

Posible eclipse total del amor con mas drama que el de Lissette

2006-12-11T12:13:00.001-04:00

¿Quién es él? Me pone triste, me desconcentra, me quita el sueño, el hambre. Y eso, que no hablamos, pero.."Can you read my mind?"
Y yo aquí en este viaje de nuevo. Hola, ¿Qué tal? ¡Tantas cosas que me dije sobre ti! Si las pudiera repetir. Cada palabra es un extasis, aparecen frases y se disuelven de nuevo como los "supers" de los comerciales...y ahora aquí.. no quieren escribirse. Contigo me lleno de cortas frases. Y el viejito con abdominales, pintado en la ventana del messenger, siempre me saluda y me dice: ¿Qué cuentas? Pues mil y una noches, pequeño y se va el hombre con la chiringa en la mano y no te puede alcanzar. ¡Niño, tú y tus ojos de Onasis! Y yo loca por meterme dentro de tu estómago y comerte como sanguijuela, viendo como callas mi María Callas. Me guayas el rostro con tu cruz de navajas. ¡Alcanzame! Si puedes...

De aqui como el Chupacabras

2006-11-29T21:16:00.000-04:00

Apoya lo nuestro!!! El mejor portal de Blogs Boricuas y Charros!!!! Ahh y si, uno que otro blog cool, siempre se cuelan como las salchichas Carmela!!!

JET BLACK ELECTRO

2006-11-25T11:27:00.000-04:00

Este sábado 25 de noviembre, en el Jet Black Electro, serán leídos fragmentos de "Los posibles e imposibles de Olga Mesmer". Sean bien locos y vayan!

Chinito Nails

2006-11-23T21:56:00.000-04:00

memorias de un geisho
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Chinito vivía aquí en Puerto Rico. Era el dueño de Chinito Nails y el mejor que ponía adornitos en las uñas, los que tú quisieras. Yo tenía en mente para las mías, palabras, ¿pero cuántas caben en una uña? Esa fue la misión que le encargué a Chinito, le pedí que en diez uñas escribiera una historia. Chinito, asombrado por la petición, se levantó de su cubículo, abandonando las uñas acrílicas y gelatinosas, dejando sus esmaltes y limas de carey arrinconadas, cerca de la acetona. Chinito se fue a prepararar un té de jengibre, pensaba en cuáles podrían ser esas diez palabras.

"Arráncame el corazón sácame de este lugar… obsesión, obsesión, una burla del destino, te pusó en mi camino. ¿Y está retro pop? En China, sí que somos pop, esta es... charripop, una charra local. ¡Pero que buena idea! Las demás siempre encargándome todos estos adornos charros de unicornios, delfines y arcoiris… ¡Estoy harto de poner simbolitos de Lois Vitton! Una historia en diez uñas, eso me gusta, seré cuidadoso...

Ella estará tan nerviosa que terminará comiéndose mis palabras. Ya sé, son sólo nueve palabras…no importa, en el último dedo le pondré un Revlon Cherrie Jubile, de escándalo"

2006-11-16T13:34:00.000-04:00

Un 7% más Charra

2006-11-01T22:54:00.000-04:00

Una Chancla de Montehiedra

La Chancla Reef, una Chancla Rebelde de Montehiedra, que se cree chic y trendy, te dara consejitos de como los nuevos "rich", manejan el tema fusion de una manera mas criolla y piñonesca.

Sospechosa

2006-10-26T00:39:00.000-04:00

Sospechosa
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"Otro crimen quedara sin resolver".
-Vamonos de aqui.
-¿A donde?
-Debajo del puente, por donde pasa el tren, en ese parking.
Alli, alli te veo.
-Aja.
-Oreja Perforada, ¿y esos ojos? ¡Por Dios, no me mires asi, me estas matando! ¿Que pasa? ¿No podemos ser amigos?
-No, no, viste, no pasa nada.
-¿No?. ¿Y tu arte que?
-¿Que? No se, dime tu, ¿que?
-Nada, nada. Me gusto esa pintura. No, me gusto mas el nombre de la pintura. No se que tiene de especial, pero me gusta en este momento. ¿Tengo que tener todas las respuestas ahora?

"Uy, espero que no se lo tome a mal. Una vez le dije a un chico de su edad que me gustaba mas su baile que su…Lo que quiero decir es que, por que no se anima a decirme que piensa de todo este asunto, usted, parece un joven justo, Oreja Perforada. Hey, Orejita Perforada, ¡basta ya! ¡no me mire asi! Muy bien, mire al horizonte, a la pared, a la escultura de la mosca con el bongo, eso me tranquiliza, me da confianza para pedirle que me hable. No. Escribame. ¿Por favor? ¡Quien lo diria! ¿Y esta vehemencia? ¡Aproveche este arrebato de locura señor de Oreja Perforada! ¡Ja! Usted siempre tan obvio, tan insoportable."

"Chica de lengua perforada, usted es una atrevida mujercita. Pense que tenia mas clase, a su edad quien lo diria, a sus treinta y tirandose estas maromas…Usted esta conciente que no hablo, ¿verdad? Usted sabe que balbuceo, poque cuando estoy con usted es lo unico que puedo hacer. La tomaria, la tomaria por sorpresa y la encerraria en su pequeña oficina. Usted, usted es una palabra tan espesa, mujercita, expliqueme bien, ¿que es lo que exactamente piensa que un corazon de muchos colores no puede resolver?"

"Usted es un tonto, usted no se ha dado cuenta que es Navidad, octubre 26, el dia que su, que su…¡su oreja perforada me esta perturbando!…Bueno, ahora le toca a usted, no se haga el simple. Hableme."

-Si le digo que estuve por unos momentos en la isla de Robinson Crusoe, ¿me creeria, mujercita?

-Ja, ja, ja. Eres mejor de lo que pensaba. Lo sabia. Si, te creo. Yo también estuve.

"Mujercita, yo solo se pintar. Esa es mi pasion"...
-Usted...¿usted aceptaria posar desnuda para mi?

"¿Desnuda? Eres…eres…un cabron…"
-¿En donde pintas?

2006-09-11T19:58:00.000-04:00

Reguettón Puttón: El Musical

Olé! Las 40 principales del EL6D! Y empezamos con el genero que Nicolás Gutierrez llama el reguettón pop

El antiterrorismo privilegiado o de los cuernos nadie se escapa

2006-08-11T16:05:00.001-04:00

Creo que me voy a safar de esta mamada. Me voy en un avión cargado de líquidos explosivos. Un avión que si nadie lo detiene: ¡boom! explota. Mi muerte explosiva, mi muerte terrorista, bien Stephen King y Kung Foo Fighting. Total si los terroristas están por todas partes; en su trabajo, en la bolera, en el parking de Plaza las Américas...y usted no ve a nadie activando alertas naranjas, ni doradas, que en este caso, es mucho más cool y bling bling.

Acabo de descubrir otro secreto, la realidad de la que nadie se escapa, ¿me oyo?, nadie. Looking for some complications? Tenga huevos, amigo imaginario, tenga cojones, no le tema nunca a perder, haga como yo, amigo imaginario...
Como le iba diciendo, la mierda es que sólo los aereopuertos disponen de esa tecnología exhuberante que traspasa y escrinea lo malo y a los malos. En fin, que ese sistema es muy caro, por eso me parece injusto que sólo los aereopuertos sean los únicos privilegiados.

La baronesita Cunegunda y el Mio Syd

2006-08-09T15:15:00.000-04:00

La baronesita Cunigunda y el Mio Syd
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This is not an msn message o los discursos de la baronesita Cunegunda y el Mio Syd Barrett campeador

2006-08-09T14:51:00.000-04:00

Hi!
-Fuck you 3 times!
-Remember?
-;)
-¿Y esa puta? ¿Qué sit com ve? ¿Mel Rose Place?
-Estás pasé, mija. Las wifas desesperadas son las que son. ¡Putita bronceada por lámparas de George Foreman!
-¡Bruja incípida!
-Él me besa a mi. Me encanta. ¡Esto de los celos es poesía!
-¿Acaso no? ¡Orgullo, maldito, orgulloooo!
-Me estoy meando
-Cool! Ink just like sex.
-¿Por qué no llegué antes? Estaba cantando. Cantando. Siendo otra a la que se le escapa el tiempo y eso me gusta tanto, ¡Qué pereza salir! Pero estoy aquí. Salí.
Siempre sola. Rodeada de todos. Cuando llego mis amigos se van.
-Mucho gusto. ¿En qué colegio tú estudiaste?
-¿Te acuerdas que no fuimos al concierto de Ziggy Marley? Nos fuimos pa’ San Juan.
- ¿Si tengo unas gafas como las de Héctor Lavoe en ese poster, entonces yo soy el cantante?
-Si él lo dice.
-Estoy hermosa. Que se mueran de envidia las otras charras.
-Ese tipo estudió en un colegio de títeres, por eso era amigo de Coquito, hello!!
-Yo también fui una titerita de esas. ¡Wepa! ¡Nos vamos a chichar! ¡Ya era hora! Lo siento cobardes, me tengo que ir. ¡Bye!

Waterloo o mis amigos imaginarios

2006-08-01T00:48:00.000-04:00

Waterloo
Originally uploaded by nrusse.

¡Oh Dios mío!¡Qué duro áquel verano en Waterloo! Un 31 de Julio, un dolor de estómago inconfundible, el peso en mi espalda, los niños desafortunados huyendo de Jim Carey, todo se apoderó de mi; el caos, el mismo de siempre. Me trajeron muchos recuerdos de Navidad, estos días tan lluviosos. Los colores de las luces, las paredes verde menta, los techos altos, los muebles del Salvation, que se parecen a los que tenía abuela… Si pudiera irme caminando hasta a su casa otra vez. Si pudiera flotar con miedo por áquel camino encedido. Usted perdone, pero hoy no soy yo, me he convertido en otra persona. Usted, no me reconocerá, pero tampoco me va a ignorar. Qué díficil es estar aquí en esta trinchera. ¡Boom! Acaba de exloplotar una bom… y por ahí viene un dedo mutilado.

Soy una tipa con rollos de esos raros, existencialistas, de los que la gente ya está jarta. De eso le iba a hablar, de mis amigos imaginarios. ¿Cómo hablarle de ellos sin herirlo, si somos iguales, bueno, no sé, no soy tan fuerte, ¿o sí? ¿Sabe lo que quiero hacer? Escribir y escribir. Mire, estoy escribiendo lo que se me antoja y usted no me puede detener, usted no manda, no controla nada, este timón es mío y yo lo llevo a donde yo quiera. ¡Véngase! ¡Móntese! ¡No huya! Este es mi refugio. Aquí nadie de Waterloo le va a hacer daño. Ay, Waterloo! I feel like I win when I lose.¿Usted tampoco sabe perder? Yo pierdo todo el tiempo, es la única forma que tengo de ganar. Yo sé que tengo que vivir sus realidades, pero hay un mundo, una fantástica y rídicula realidad que usted no conoce. Yo no sabía que existía, poco a poco me fui enterando por las camisas que usaba, mi t-shirt de David Bowie, por ejemplo, tiene un poder.

No se oye ningún ruido, los vecinos piensan que por taladrar las paredes, van a conseguir desconentrarme. Usted no sabe que no pienso, que no escucho, que vago como un títere. ¡Me encantan los títeres! Usted y yo, parecemos titeritos de caserío también. Venga acá, escúcheme, para que me juzgue, para que barra el piso conmigo y me llame loca, envidiosa, diosa, Nydiosa, nyodiosa. Todas las diosas, las diosas que son todas, que se confuenden en mí, que son las mismas que se confunden con usted. ¡Boom! Es sólo una página, y usted no sabe lo que he viajado para llegar hasta aquí detrás de este trineo, de este Rosebud, del color de áquel momento, de aquellos ojos y ritmos cárdiacos que llenaban áquella misa de gallo con mi suit Rosita y zapatos blancos de Pignataro. Usted amigo, era usted amigo imaginario. Usted, que todavía me mira, se embizca, me respeta y lo asaltan, y le roban el ego y ya está usted comprándose uno nuevo. ¿Sabrá su novia que escuchamos Morrisey? No se preocupe amigo, mejor escuchemos música del itunes, ¿no le molesta todo este bombardeo de consejos y razones? Queme todo su dinero y vámonos a un bosque a fotocopiar los libros, las fotos, porque si las pegamos unas encima de otras, ellas crecerán, como los frijoles de Juanito, y nos llevarán allá arriba. Para mí es la forma más segura de llegar, la imposible. Le prometo que si sobrevivimos a esto, venderemos más puleritas que don Armstrong. Busquemos nuestras bicicletas ahora que no viene nadie. ¿ A qué usted y yo lo que necesitamos es subir en bicicleta, por la Luna de Moonriver, y dejar una sombra de abandonado extraterrestre en ese espejo? Para entenderme, usted tiene que sintonizarme. Abrázeme.

Mas de las Hnas. Colon con Jirayuki, mi favorita

2006-07-28T11:20:00.000-04:00

El milagroso regreso de las Hermanas Colon

2006-07-28T10:34:00.000-04:00

Desde el regreso del Jedi, creo que ningun otro regreso me había emocionado tanto. Gracias Dios mío, gracias por ellas que son las que día a día nos animan a seguir haciendo charrerías tan geniales. Regresaron para quedarse, que bueno que salieron del capullo de aleli.

Antonia escondida y encontrada en el templo del tío Julio, que by the way, se parece a Cristo (Segunda Parte)

2006-07-27T14:47:00.000-04:00

Suicidio Musical
Originally uploaded by nrusse.

Honey, i'm still free, take a chance on me

Olga, perfecto, ella es la portavoz de un nuevo comienzo, el escondite, porque de qué vale huir, si en el camino no encuentras un escondite, ¿acaso uno huye para huir eternamente? Yo encontré el escondite de Olga. Ella me enseñó que en la vida hay posibles e imposibles y que ambos pertenecen al mundo literario, como al mundo real y lo que parece imposible en la vida real, a veces es posible en la literatura y lo que parece posible en el mundo real, a veces es imposible en la literatura. Lo que se logra y lo que no se logra. Para mi, todo este “mainstream”es como una especie de purgatorio literario, por ponerle un nombre. Pero, ¿por qué escogí al personaje de Olga, para explicar este tríptico y no a otro? Porque ella fue la que nació primero. En el 2003, el año en que empecé mi blog. El año en que mi bloqueo literario empezaba a desbloquearse. Con ella empecé a escribir posibles e imposibles, que eran, micro historias, anécdotas o trocitos, como los llamaba el trocitero, Daniel Viana. Luego empecé en esta maestría, para volver a experimentar con la literatura y nació Lolita, una voz más musical, más desenfadada.

Me vi corriendo por un parque, por un espacio que me transformaba al ritmo de la música de un IPOD. Eran canciones que me traían historias, recuerdos del pasado, personajes, alegría, porque cuando se escribe es preciso gozar, gozar del placer de escribir dolor, alegría, charrería, todo lo que nos rodea, el caos, la incertidumbre, el miedo. Todos los fragmentos a su imán, en este caso todos los fragmentos a mi IPOD. Nació la estructura. ¡Celebremos! ¡Chin! Y yo, que siempre fui del cuento, de repente se me presentó esta estructura que me arrastró a la novela, por lo complejo de los personajes y su historia. Así que pido perdón a todos esos fanáticos del cuento y su estructura, por no poder complacerle, por haberlos bombardeado con ese bricollage de personajes, canciones y referencias del maravilloso mundo del pop.

En este experimento, yo, no le diré lo que usted puede encontrar. En este purgatorio literario, el único crítico que encontró algo cool que decir de las charrerías que escribo fue Pepe Lemiente. Pepe, al ver lo angustiada que me encontraba sin saber que estructura abjudicarle a lo que estaba escribiendo, me recomendó mantener la calma. “Estas son las altas y las bajas que se pasan en este purgatorio literario”, me dijo. Pepe ha leído casi todo lo que he escrito, desde el poema más charro, hasta el cuento más cursi. Pero nunca me comentaba nada, hasta que le propuse escribir un artículo sobre mi obra literaria, y me dijo: vale, pero tendré que robarle palabras a la Kristeva, y a la Collette y ya sabes como son las búlgaras y las francesas. Ok, cool, pero dale, escribe un artículo sobre mi obra.

Artículo sobre la obra literaria de Nydia Antonia Russe-Por Pepe Lemiente

" Amo la manera de escribir de esta mujer: me produce un placer inmediato que no tiene porque; sin embargo, intentaré una explicación. Nydia Antonia halló un lenguaje para expresar una extraña ósmosis entre sus sensaciones, sus deseos y sus angustias, esos "placeres que a la ligera llamamos físicos y lo infinito del mundo, el despertar de las flores, las ondulaciones de los animales, las apariciones sublimes, los monstruos contagiosos. Ese lenguaje trasciende su presencia de mujer en el siglo: vagabunda o contenida, libre, cruel o compasiva. El garabateo inconsciente, los juegos de la pluma que gira en redondo alrededor de una mancha de tinta, que mordisquea la palabra imperfecta, la araña, la eriza de diminutas flechas, la adorna con antenas, con patas, hasta que le hace perder su figura legible de palabra y la convierte en insecto fántastico, que se eleva transfigurado en mariposa-hada. Sólo una memoria alborozada, un llamado a escribir que no corresponde a ninguna literatura, una especie de vida aparte, refrescante y rosa, como habría dicho Marcel Proust. Una voz que encanta a unos y disgusta a otros. La vida al azahar, el shuffle del día a día, la experiencia de cambiar de un personaje a otro, de una historia a otra, así con principio, a veces con mitadas, a veces con finales, un hospitalillo de Vietnam, lleno de piernas, brazos, manos, piezas revueltas, que pueden convertirse en una gran novela o cuento largo, de la cual se desprenden canciones historias, canciones momentos, todo cabe en esta estructura del IPOD, historias, poemas, guiones, cuentos, videos, canciones, fotografías, donde todo es posible, hasta lo imposible, no changes are permanent, but change is, me encantan los opuestos, las ventanas, las posibilidades, los blogs, las conexiones, las redes, los clicks que te llevan y te llevan a nuevos mundos, es un tipo de mamushka literaria, que hasta charro suena. Habrá que convencerla de que lo que hace no es literatura, pero entonces, ¿qué hace?*

No me gusta escribir. No sólo no me gusta escribir, sino que lo que más me gusta es no escribir. ¿Yo la mayor prosista viva? Aunque fuera cierto, yo no lo siento, ¿me comprendes, Pepe? Dentro de mí no lo siento así. Porque más que prosista, soy musical. Y ahora mismo me estoy recordando en Collette, porque para eso son los purgatorios literarios. Me recuerdo en Collette, en Olga Mesmer, en Sido, en Antonia, en Nydia.*

Decribir a Nydia Antonia, ¿interpretarla? No es tarea fácil y hasta quizás imposible: el recuerdo de lo que leímos se nos escapa. Intentémoslo: uno se transforma en alguien sin memoria: ¿en verdad lo leyó uno o simplemente lo sintió? Pero ¿qué? ¿quién? Fragmenta su relato en ensoñaciones, estados de espíritu, sensaciones corrientes, pero los colores, las fragancias, se entretejen en la música de las palabras.*

Yo no sabía mirar la vida sino a través de un par de binocuiares mal calibrados, pero al encontrarme con la de Collette, de pronto, veo claro. Porque Virginia estaba demasiado deprimida, pero yo no estoy deprimida, al menos hoy no lo estoy, además que a la Virginia Woolf que amo, no es la del museo Portrait en London, amo a Nicole Kidman, sobre todo cuando le dice a su esposo Leonard: "I wish for your sake, that I could be happy in this quietness. But if it is a choice between Richmond and death, I choose death." Para mi ella es más Nicole Woolf, que Virginia Kidman.*

¿Y Antonia? Perdonen, es verdad, ustedes no conocían a Antonia Peña, a Mamá Lala, pues ella fue la partera de Morovis, mi abuela, que ahora soy yo, la partera de historias posibles e imposibles, porque la moneda tiene dos caras. ¿Que dices tú, Borges?

“ Es imposible hacer un cuento así, Nydia Antonia, son imposibles de leer, pero sin embargo, la magia, eso que atrapa y te deja un vacío en el estómago es porque todo se te dio al revés, tú eres de las más imperfectas; que por corazón, tienes un estómago, y por cada pie seis dedos.”

Borges, Borges, Borges

2006-07-13T23:57:00.000-04:00

Borges, Borges,Borges, tú que escribiste Funes el memorioso, tú que seguro te planteaste que para escribir ese cuento, primero tenías que recordar todo lo que estaba en tú mente enciclopedica; y todos los días recordabas algo y lo escribías para el cuento de Funes, porque si todo está en nuestra mente, eso significa que comprimido, en nuestras mentes, está el universo; sólo tenemos que recordarlo y él aparecerá.

Hoy llegué a la conclusion que quiero escribir por escribir lo que quiero escribir que es esto que no tiene estructura que es lo que pienso, que son improvisaciones, dilemas espontáneos que surgen, impredecibles como la vida misma de cualquier historia de novela de las 7 o lluvias de interferencias insoportables.

Antonia escondida y encontrada en el templo del tío Julio, que by the way, se parece a Cristo (Primera Parte)

2006-06-22T15:40:00.000-04:00

La pequeña Nydia Antonia
Originally uploaded by nrusse.

El tío Julio me lo dijo, el día que decidas decirle a todo el mundo que Antonia es tu segundo nombre y no Olga, ese día volverás a resucitar. Antonia Mesmer, es que suena horribleeeeeeeeeeee!! Pero ese es el nombre de tu abuela. Si, si, ya sé, pero cool, prefiero eso a las combinaciones charras de nombres con otros nombres, como Yudelkis o Yordanis. Es que ¿sabes lo que me enferma? que la gente sea tan curiosa. Todo estaba bien. Hasta que Ricardo Martí con sus trivias y curiosidades, empezó a indigar sobre segudos nombres y lo dañó todo. ¿Cuál es tu segundo nombre? No te lo voy a decir, es feo con cojones. Además que no pega, se nota a leguas que como mi abuela se llamaba Antonia, a to cojón había que engancharmelo. María Antonieta, Antonieta de las Nieves, como la Chilindrina, Antonieta era hasta mucho más pasable, pero eso estoy segura que ni se craneó. Es un nombre que se presta para regañar, y suena a viuda, a solterona, a decoradora de interiores charros, a protagonista mala de las novelas mejicanas. Nydia Antonia Olga Russe Mesmer García. Seis nombres. Seis Dedos. Un estado libre. Una Olga Mesmer. Una Nydia Russe. Y hoy una Nydia Antonia Russe García.

Pues bien, de la boca de Ricardo, salió un nombre que de mencionarlo, evocaba a una mujer de fuego. Olga. Olga era perfecto para la onda diario, tipo Anais Nin ,que me estaba deslumbrando por completo, en áquel momento. Olga. Ok. Era feo también. Pero no era el verdadero, no era el real, el que no me daba la gana de decir cuál era. Y ahora,me veo aquí, como una pendeja, revelando mi secreto, por supersticiosa, porque si alguien admira al tío Julio, esa soy yo, si yo tuviera sus talentos, su independencia, su personal trainer interno, es que el tío Julio es otra cosa, como David Bowie. Tendrían que conocerlo, él sí es un artista, es un juglar citadino, un laboratorio, él es como Dexter. Para el Nuevo Mundo él está muerto. Julio Marini está muerto. Pero el tío Julio está vivo, como Belinda y él como profeta del experimento, resucita a Basquiat, recoge maderas, basura, ropa vieja, y se instala. Y se muestra en el Escorial y hace compra por un mes, para no tener que regresar a Madrid, que al fin y al cabo es la sangre que se le nota de vez en cuando en sus colmillos.

Hoy es junio 21 del 2006, si es que hasta un día como hoy fue que el me reveló ese secreto, pero en el 2003, hace 3 años. Tres fucking años, al menos no deje pasar siete, que es mi número de la buena suerte, y el de la Mujer Maravilla también; ¿Se llamará eso madurar? ¿Será eso que llama Chopra, la ley del menor esfuerzo? Como en vez de siete fueron tres, eso quiere decir que estoy avanzando, que me pienso las cosas cada vez y cada vez menos, que actuo a la velocidad del Flash y de la luz; y de la tortuga dirán algunos, pero para mi, esto es un avance.

Olga, perfecto, ella es la portavoz de un nuevo comienzo, el escondite, porque de qué vale huir, si en el camino no encuentras un escondite, ¿acaso uno huye para huir eternamente? Yo encontré el escondite de Olga. Ella me enseñó que en la vida hay posibles e imposibles y que ambos pertenecen tanto uno al mundo literario, como al mundo real y lo que parece imposible en la vida real, a veces es posible en la literatura y lo que parece posible en el mundo real, a veces es imposible en la literatura. Lo que se logra y lo que no se logra. Para mi, todo este “mainstream”es como una especie de purgatorio literario, por ponerle un nombre.

Antonia Peña, Mamá Lala, fue la partera de Morovis, mi abuela, que ahora soy yo, la partera de historias posibles e imposibles, porque la moneda tiene dos caras. ¿Que dices tú, Borges? Es imposible hacer un cuento así, son imposibles de leer, pero sin embargo, la magia, eso que atrapa y te deja un vacío en el estómago es porque todo se te dio al revés, tú eres de las más imperfectas; que por corazón, tienes un estómago, y por cada pie seis dedos.

Confieso que este ejercicio no fue fácil, es peor que levantarse a las 6 de la mañana a hacer Pilates, aunque hay gente que lo hace y viven a plenitud, pero es que si al menos tuviera un personal trainer como Madonna, o como el tío Julio. Me levantaría como un pancake en el aire hasta caer en la acera del parque lineal, sólo para llenarme de energía y de peste a mangle. Ay, si un chico bello con pinta de metrosexual, que me echara las porras, y me dijera sigue, tú puedes, dale, una milla más, la extra, follow the yellow road, pero esos lujos, ay, esos lujos, quién pudiera ser Madonna y tener un jardín medieval como patio, en pleno Londres, un marido cineasta, un libro de cuentos, un grammy. Quizás necesite un caballo, y si así fuera, me inclino por un unicornio, para mostrar mis destrezas, mis mismis, si, para dominar algo, para tomar con la misma actitud de Doña Bárbara, la hacienda literaria, haciendo, precisamente, la búsqueda del código Mesmer. Mujer que se encontró en una tienda de Cuenca, como un souvenir, como un llavero colgado y rodeado de otros nombres por orden alfabético. Un llavero aferrado a las casas colgantes, a los músicos medievales ocupas, a los guitarristas de flamenquillo, al bar Metro y a un museo cerrado por un puente. Un llavero charro, que lleva un nombre, un mensaje, una revelación. ¿Cuál es la necesidad de vivir en el escondite? Si ya hice topless en Tarifa, con fotos y todo, y es que el down under, se me da muy bien como a Men at Work.

Proyect Catnaway(Se buscan talentos felinos)

2006-06-17T00:30:00.000-04:00

Buscamos al mejor, el que de el todo por el todo por subir el rating del programa de Las aventuras de Bogart y Rafaella Pop. Y ese puedes ser tu. Envianos tus videos a www.estadolibre6dedos@yahoo.com y rezale a Dios para ver si te cogemos para el segundo season de las Aventuras de Bogart y Rafaella Pop. Si no te llamamos, preparate para seguir viviendo por los callejones del Viejo San Juan haciendo el mal como Gato Queen, que como lo descalificaron del talent show de Gato Juventud Vibra, anda por ahi como un Carrie por las calles del Viejo San Juan, buscando: Venganza!!!!! Sorry, se me fue el hilo, bueno, nada...

MUCHA SUERTE A TODOS . Whatch what happen, gente! ¡No se pierdan!

Las aventuras de Bogart y Rafaella Pop (Hoy presentamos: "Rollo Porno")

2006-06-16T18:50:00.000-04:00

En vista del poco rating que tiene nuestro sit com, hemos decidido poner escenas porno para atraer a la audiencia. También hemos mejorado nuestras producciones a ver si le tumbamos el guiso a la Comay y a las Wifas Desesperadas...jiote, jiote, jiote....

Cuestionamiento sobre la originalidad o las imitaciones de las carteras Louis Vitton

2006-06-12T02:06:00.000-04:00

Ya ven, ya soy decente, escribí un cuento y me fue fácil. Que el público se arrime y que me aclame. Busquen, busquen, busquen las conexiones, los twists, las novedades, las estructuras. Lo que está dentro de mi, está dentro de mi. Es un don, no una técnica pensada o analizada. Es una cosa que se apodera de ti y no te suelta. ¿A dónde voy a llegar? ¿Ustedes lo saben? Yo sólo quiero un homenaje en esta vida, salir en los periódicos, ser novedad, ser, ser la más inventora, la más controversial, que la gente diga: ¿Has escuchado lo bien que escribe esa nena las mudas, las sordas, las hadas? ¿Tú la has leído? ¿De dónde sacará esa muchacha tanta imaginación, ah?

-Pues no sé. Lo increíble, lo cool, lo sublime, lo que conmueve, lo que interesa, lo que hace que se te exploten los barritos al sonido de su prosa...
-Yo no lo puedo decifrar. ¿Y sabes qué? Que ese lenguaje no es nada musical. Es cursi. Muy cursi. Eso ya se ha visto, se ha escuchado. Hasta los oídos que usan "better hearing" saben que eso ya se hizo.
-Es verdad. ¡Qué poco original! Seguro que también usa carteras imitación Louis Vitton.

Ipod video kill the pub star

2006-06-09T01:22:00.000-04:00

Apple surpasses beer on college campuses
Undergrads rate their iPods as more 'in' than beer

SAN JOSE, California (AP) -- College life is not just about drinking beer.

In a rare instance, Apple Computer Inc.'s iconic iPod music player surpassed beer drinking as the most "in" thing among undergraduate college students, according to the latest biannual market research study by Ridgewood, New Jersey-based Student Monitor.

Nearly three quarters, or 73 percent, of 1,200 students surveyed said iPods were "in" -- more than any other item in a list that also included text messaging, bar hopping and downloading music.

In the year-ago study, only 59 percent of students named the iPod as "in," putting the gadget well below alcohol-related activities.

This year, drinking beer and Facebook.com, a social networking Web site, were tied for second most popular, with 71 percent of the students identifying them as "in."

The only other time beer was temporarily dethroned in the 18 years of the survey was in 1997 -- by the Internet, said Eric Weil, a managing partner at Student Monitor.

Though beer might soon regain its No. 1 spot, as it quickly did a decade ago, the iPod's popularity is still "a remarkable sign," Weil said. "For those who believe there's an excessive amount of drinking on campus, now there's something else that's common on campuses."

Student Monitor conducted the survey the week of March 6, interviewing full-time undergraduate students at 100 U.S. colleges. The margin of error is plus or minus 2.3 percentage points.

Copyright 2006 The Associated Press. All rights reserved.This material may not be published, broadcast, rewritten, or redistributed.

Tratando de buscarle un color a Michael Jackson

2006-06-06T02:37:00.000-04:00

"Ebony and ivory live together in perfect harmony, side by side of my piano". Michael Jakson queriendo ser tan ivory, terminó enseñandonos su lado más ebony. Tan negro como los ojos del Wonder. Michael, aférrate a las trenzas de Stevie y no te sueltes.

Posible disertacion del porque sus metaforas no son como las de Lorca, Neruda, Benedetti o la Pizarnik

2006-06-04T02:29:00.000-04:00

"Todo arte tiene su medio. ¿ No? ¿Acaso los pintores no usan el término “medio mixto” en sus cuadros?"
Ella trataba de explicar, vestida como la Lupe, a expertos literatos, el por qué de sus elementales metáforas. Poco a poco fue sacando de su porfolio los medios que la inspiraban. Los medios, al estar entre ellos, se convertieron en mixtos enlatados. Entonces hablaron de El Telemundo de Paquito Cordero, del Super 7 de Tommy Muñiz, del Tele Once de David Murphy y de la Wapa TV de ¿Luisito Vigoreoux? Y así entre el canal de la MTV2 y la HBO, ella y los expertos literatos se sentaron en un cómodo sofá, de Mueblerías Mendoza, que también auspicia esta sección, a perder el control remoto escuchando sus metáforas.

Las aventuras de Bogart y Rafaella Pop (Hoy presentamos: "Black eye peace ")

2006-05-26T00:03:00.000-04:00

Gracias a la intervencion de los ruegos y consejos del monseñor, la crisis se pudo resolver en paz. Finalmente Aponte y Anibal hicieron las paces. Jennifer Gonzalez dejo de recibir amenazas y el cuadro telefonico del senado tambien. Todo el mundo volvio a sus trabajos, los niños a la escuela y todos, todos juntos a Plaza las Americas nos fuimos a celebrar, chupando pastillitas Vicks despues de tanto gritar, la paga de las infernales marchas bajo el sol lacrimogeno del verano del 2006. "I like the way you move Puerto Rico", pensaba Bogart y Rafaella. "En el Caribe, se vive como se escribe" "Hey ya"!

Las aventuras de Bogart y Rafaella Pop (Hoy presentamos: "Los cuernos de Bogart")

2006-05-05T11:34:00.000-04:00

Bogart y Rafaella estaban viendo el estreno de la novela "Dueña y Señora". Ambos se gufiaban las charrerías de la novela y sus actuaciones. Y después de ver la escena de Angel Viera y Carla Monroig grajiándose en el fango, se pusieron bellacos y se fueron a la cama a "perrear". Rafaella estaba tan entregá con el asunto, que le llamó Aníbal, a Bogart. Él, sorprendido, se encabronó. Rafaella trató de explicarle que por culpa del crical que hay en el gobierno, tuvo que prostituirse por los callejones de San Juan, para poder comprarse dos o tres latitas de Whiskas. Pero Bogart, macharrán al fin, se encabronó por los cuernos. Rafaella lo mandó pa'l carajo y se fue a ligarle los biceps a Angel Viera.

Las aventuras de Bogart y Rafaella Pop (Hoy presentamos: "Bogart y la pluma del legislador")

2006-04-26T10:06:00.000-04:00

La pluma del legislador se estaba negando a firmar el prestamo para el deficit de Puerto Rico y Bogart encabrona'o no aguanto más y la ataco furioso. "¿Por qué no acaban de firmar el jodío papel ese? ¿Por qué faltan tantas firmas? ¿Por qué esos cabrones no firman? No le digan nada y falsifiquen las firmas que faltan. ¿Por qué tienen que cerrar las escuelas? ¿Por qué hay que hacer tantas marchas? ¿La marcha de la humillación? ¡Miauuuuuuuuuuuuuu! ¡No!. ." Pensaba Bogart, mientras Rafaella soñaba con un salmón.

Las aventuras de Bogart y Rafaella Pop (Hoy presentamos: "Depresion despues de pasar las vacaciones de Semana Santa en Disney")

2006-04-20T00:21:00.000-04:00

Bogart no queria ir a Disney, pero su dueña se antojo de ir a pasar las vacaciones alla. Lo mas humillante fue que solo lo llevaron a Animal Kingdom, porque el resto del viaje se la pasaron en los outlets y en la piscina del "time sharing".

Las aventuras de Bogart y Rafaella Pop (Hoy presentamos: "La IRA de Rafaella")

2006-04-18T11:00:00.000-04:00

Un domingo de resurreción, Raffaella Pop llego de sus vacaciones de Semana Santa en Disney. Y el lunes, un dia antes de entregar las planillas, se tiro pa' Plaza a llenar la suya. Y despues de esperar como una hora, en una fila tipo Disney, a que la atendieran, no le gusto nada que le dijeran que tenia que pagar y abrir una IRA de $5,000. Dale play pa' que veas, mijo.

Resureccion en el Parque

2006-04-17T14:58:00.000-04:00

La muerte y resurección de un índice

2006-03-23T22:57:00.000-04:00

A Maria Berta y a Edward Sisorjands

11 de septiembre del 2005.

Sr. Herranz:
Cuando usted me envió a Puerto Rico a cubrir la huelga de la Telefónica, me dio lo mismo, pensé, como diría mi tía Massielle, que vive aquí hace dos años y medio, que era una de esos alborotos que se pasan haciendo los puertorriqueños, que luego terminan en nada. Porque noticias parecidas había escuchado en Santo Domingo, recordaba la de áquel incidente del Cerro Maravilla, aquel, el de los muchachos que asesinaron, los estudiantes y claro, la más famosa de todas, la del Chupacabras… Pero para mi sorpresa y temor resulta que esta huelga ha generado el pánico en el país entero. ¿La causa, Sr. Herranz? Es que se me revuelca el estómago, y es que precisamente hoy los vi allí tirados por las cunetas, es un espectáculo asqueroso, Sr. Herranz, y es que se ha formado un grupo de anti-huelguistas encapuchados que se hacen llamar los Navajistas, y ¿sabe a qué se dedican? ¡Pues a cortarle los dedos índices a los huelguistas! Al principio la noticia no causó tanto pánico, porque parecían actos de algún loco demente, pero la polícia, siguiéndole el rastro, fue atando cabos y resultó que todas las víctimas eran empleados de la Telefónica, que no estaban a favor de la venta.
¡Ay, Sr. Herranz, no sé por qué me ha enviado a mi a cubrir esta historia, lo mío no es la política, a mi déjeme los desfiles de moda, la farándula… nada, se lo digo para que lo tenga en cuenta la próxima vez. Sé que lo que le interesa es que le dé un informe detallado de cómo va la huelga, pero es que no me puedo sacar de la cabeza el incidente que le ocurrió a un fotográfo de la farándula muy conocido aquí. Quizás le parezca exgerado mi tono de angustia, Sr. Herranz, pero es que precisamente este hombre, en busca de noticias, no puso en riesgo su vida, sino más bien sus dedos índices. Sí, sé que debe estar riéndose de mí, ahora mismo, pero creo que esta terrible noticia podría ser parte de nuestra edición de Farándula Internacional. Se lo digo en serio, Sr. Herranz, aquí hay muchos dedos que cortar, por no decir tela. Verá este hombre llamado Rafael García Bárcenas, conocido por sus cólegas como Ragabar, lo habían amenazado con despedirlo del periódico, porque su columna como paparazzi, no tenía mucho éxito, así que para poder permanecer en el periódico, sabía que tenía que dejar de perseguir a los artistas, porque en el fondo ya no le apasionaba salir corriendo a tomar una foto de Ricky Martin en un bar sospechoso o a cualquier artista de moda. Por esa misma razón me contó que un día a eso de las cuatro de la mañana, después de haber recorrido todas las barras del Viejo San Juan, llegó a los predios de la Telefónica en busca de una noticia importante.

El Sr. Herranz, en su Ipod Video, ve el “quicktime” de la dramatización de los hechos
Ragabar, con determinación, había sacado de su bolsillo un pote de crema de manos, con olor a almendras , tamaño viajero y se las había frotado hasta que no quedó ni un rastro de aquel líquido amarillento. Miró sus manos y las besó. En la mano derecha tenía un aro de plata que había comprado en su última cobertura en Cuba. Y estrillando sus dedos fuertemente empezó a mover su dedo índice hacia arriba y abajo, en señal de burla, porque sabía que estaba poniendo en riesgo sus dedos índices, era eso o perder su trabajo. Necesitaba fotos que pudieran subir la circulación del periódico en donde trabajaba y que mejor forma que tomando en acción a algún Navajista. Se había acercado a los predios de la Telefónica, asegurándose de que nadie lo viera. Como paparazzi underground, se informó de todos los lugares claves en donde algún incidente en contra de los huelguistas pudiera ocurrir. Pero jamás imaginó que el simple zumbido de su Canon automática lo delataría ante aquellas cabezas vestídas con “panty” medias, saco, gafas y sombrero de gangster. Cuando Ragabar despertó decía que su pelo negro estaba esparcido por toda la acera y todo parecía estar en su sitio. Su lunar en el labio inferior se le había agarrado fuertemente resistiendo los golpes violentos. Y su mirada como una luna de Shakespeare se había escondido entre sus párpados y aparecía de manera incierta. El fuerte golpe en la cabeza y la mutilación lo habían dejado confundido y mareado.

“¡Cabrones, cabrones” decía que gritaba desesperado, cuando vio que le habían cortado su dedo índice, Sr. Herranz. Bueno, y dirá usted, pero qué de especial tiene esta historia, si él es simplemente una víctima más y las noticias locales aburren ya con toda clase de noticias sobre índices mutilados, porque estos carniceros Navajistas no han parado de mutilar, Sr. Herranz, pero no es la mutilación del índice lo que importa en esta historia, sino más bien las consecuencias que le trajó a este pobre hombre, y digo pobre, porque ya no sabe de qué vivir. Ya sé que tengo que regresar a Santo Domingo y el resumen de cómo va la huelga está listo, no lo he llamado Sr. Herranz, porque preferí escribirle este e-mail, para suplicarle que confíe en mi y me dejé un rato más para cubrir esta historia, por favor, enviéme más dinero y más tiempo. Por lo pronto, para convencerlo, le contaré todo lo que he recogido en este mes sobre la historia de Ragabar.

Ragabar tardó en recuperarse casi un mes y cuando regresó al periódico se sentía extraño, tenía miedo de coger su cámara para fotografiar. No sabía si podría hacerlo con su dedo tuco, pero el momento había llegado. Tenía que hacerlo. Así que tomó su Canon entre sus manos y la colgó en su cuello, miró para todas partes hasta que encontró una imagen digna de aquel momento y”click”. Sin ningún impedimento, podía enfocar y tomar fotos. Su jefe lo había llamado diciéndole que la circulación del periódico seguía bajando, que el Vocero, el periódico de la competencia, tenía mejores fotos.
Ese mismo día unos informadores, de su red underground, lo habían llamado para decirle que un cantante muy conocido estaba en el Cuartel de la Polícia, porque su mujer lo había denunciado por violencia doméstica.
Aquel desborde de moretones era la oportunidad perfecta para el regreso de Ragabar. Así que muy entusiasmado llegó al lugar de los hechos y empezó a tomar fotos. Y después de aquel festín de imágenes se marchó a su laboratorio a revelar tan espectacular rollo. Buscó los químicos, las bandejas, las pinzas y abrió una caja de papel Kodak, papel que según él, destacaría los rojos y los azules de los golpes, pero cuando terminó el revelado y llevó a la caja de luz los negativos, su cuerpo se apoderó del espanto. No podía creer lo que estaba viendo, era una resurrección, un alma en pena, era la mitad de su dedo, quien se asomaba en cada uno de los negativos, tapando las trágicas escenas, como en fotos de principiante.
Desesperado caminó de lado a lado tratando de explicarse el motivo de aquel fenómeno. Trataba de recordar como había tomado las fotos, se acercaba al negativo verificando si el dedo que se veía era el índice derecho, hasta que fue sorprendido por el director del periódico, que le echo una bronca diciéndole cantidad de cosas. “Ragabar, ¿qué significa esto? Dime que esto no lo tomaste tú. ¡Pero es que ese dedo lo está tapando todo. ¿Cómo es posible? Esto tiene que ser una broma, ¿verdad, chico?”

El fiasco de las fotos, del violento cantante, había dejado a Ragabar en estado de negación. Por más cuidado y empeño que había puesto en todos sus revelados, aparecía su dedo como un espectro, persiguiéndolo como un alma en pena. Y como era de esperarse, lo despidieron. Aquella noche Ragabar no durmió pensando en todas las cosas que le habían pasado. Estaba tan ansioso que no encontraba en que pensar. Inclusive trató de excitarse recordando lo que una vez le hizo a una mujer en un viaje que había hecho a Tailandia. Una mujer que le había llevado los brazos hacia atrás, como un Jesucristo clavado en una cruz,una mujer que le rasuró las axilas, para luego lamerselas como un desodorante “roll-on”. ¡Qué asco, Sr. Herranz, se lo puede imaginar, no sé cómo me contó eso! Pobrecito, entre fantasía y orgasmo había amanecido Ragabar, para encontrarse con la promesa del irónico suplicio que significó el tener que irse al desempleo. Muy desaliñado había salido de su habitación, caja de zapato tamaño nueve y medio, hacia una agencia de desempleo, sin la menor idea de que allí conocería a Nugent Sureiro, la única mujer que le dio una esperanza entre tanta desgracia.

El Sr. Herranz, en su Ipod Video, ve el “quicktime” de la dramatización de los hechos
Nugent Sureiro se había percatado inmediatamente de la existencia de Ragabar, cuando lo vio desde la ventana de su cubículo. El peinaba su cabello largo hacia atrás y amarraba su bicicleta azul metálico a un poste con unas cadenas cubiertas de un moho anaranjadizo. Nugent lo había desarmado de arriba abajo y así fue que notó que en su mano derecha llevaba un guante negro. Trató de contrastar su mirada infinita con el lunar que se recostaba en la parte izquierda de su boca y cuando lo tuvo frente a frente su mirada esponjosa lo absorbió por completo.

Siempre que entraba a la agencia de empleos un hombre que le producía esas sensaciones, me decía Nugent, que empezaba a fantasear, pensando que por fin, después de tanto tiempo, había llegado su otra mitad. Nugent se la pasaba torturándose pensando en su mala suerte en el amor. La culpable, según ella, había sido su madre, que la había traído al mundo entre máquinas sexuales, artefactos fálicos y películas de gritos encerrados en paredes de vinil. Nugent nació cuando en Felpa, su pueblo natal, se vendían los bebés más lindos de Puerto Rico. Su madre intentó venderla, pero la rechazaron porque tenía seis dedos en un pie. Era mercancía defectuosa, por lo tanto díficil de vender. Su problema existencial consistía en preguntarse todos los días: ¿para qué y por qué había venido al mundo con polidáctilia. Llevaba consigo ese pedazo de carne extra con la esperanza de encontrar a alguien que pudiera aprovecharlo. Aguantaba zapatos apretados y dejaba huellas en la arena que cuando se dibujaban, la hacían sentír como los gemelos pegados del circo. Muchos le decían que andaba con él por mazoquista, porque con los avances de la Medicina, ese extranjero impertinente hubiera pasado a la historia, pero algo dentro de ella le decía que tenía que aguantarlo por alguna razón y cuando vio la mano de Ragabar entendió por qué.

Nugent nunca hablaba con los solicitantes, siempre les revisaba por encima sus solicitudes y los despachaba hasta que llegó Ragabar, que le dijo, “Señorita, ¿en dónde le pongo la solicitud?” y ella en un ”Espérese un momento, que se la reviso personalmente” le montó una conversación.
“Ragabar, qué nombre tan extraño, ¿es árabe?” “Bueno, lo de Ragabar, es una combinación de mis tres nombres: Rafael, García, Bárcenas” “Me dio lástima lo de su dedo, me enteré en las noticias, sabe. ¿Cómo es el dolor de un dedo cortado?” “Intenso, late, late como si el corazón hubiera decidido mudarse y de repente no sintieras nada.” “Pobrecito, rezaré por su dedo, para que descanse en paz.”
“Gracias, es usted muy amable. Pero eso ya no importa, sólo estoy buscando empleo de lo que sea. Traje mi porfolio, para ver si me podían colocar como maestro de fotografía en la universidad o algo parecido.”

Nugent no dejó de pensar en el fotógrafo. Casi todos los días lo citaba en la agencia. Le decía que en cualquier momento lo podían llamar, para justificar su visita diaria. Y como él no tenía mucho que hacer, se entretenía contándole las historias de la farándula. Nugent siempre intentaba buscarle trabajos relacionados con la fotografía, obviamente, le conseguía bodas, bautismos, cumpleaños, pero no había caso, el espectro seguía apereciendo distorcionando siempre la realidad. Y Ragabar no aguantaba más, así que desesperado decidió ir a una espiritista, que entre bolas de cristal e inciensos le dijo: “Parece que al igual que algunos muertos, su dedo se niega a partir, se niega a dejar este mundo. Y se lo está dejándo saber, a través de sus fotos.” “Necesito que desaparezca, está arruinando mi carrera.” “Espere un momento, su índice me habla, dice que está muy molesto con usted.” ¡El alma del índice se había apoderado del cuerpo de la espiritista, Sr. Heraranz! ¡Y le habló a Ragabar! Le dijo: “Hola aburrido, vaya, pensaste que te ibas a librar de mi. Ja, ja, ja. ¡Qué mierda! Justo cuado pensé que por fin te ibas a dedicar a tomar fotos que denunciaran algo, ¡tazzz! Da la mala pata que me asesinan con un filo. ¿Por qué te tardaste tanto, imbécil, si ya estabas harto de tanto artista y farándula? ¡Necio! Ahora, a mi, que me parta un rayo, ¿no? Pues no. Que bueno que te decidiste a buscar ayuda, porque entérate, no me pienso ir de tus fotos hasta que me reinvindiques en la Tierrra.” “¿De qué hablas?” “Que allá arriba me dieron la oportunidad de resucitar, bruto.” “Con esa actitud, ¿crees que te voy a ayudar? Estás muerto, estás en el más alllá, lo que tienes que hacer es irte pa’l carajo y dejarme en paz.” “Eres tan insensible, ¿nunca entendiste que mi anhelo en la vida era poder señalar, señalar lo que estaba bien y lo que estaba mal ? Tuviste tantas oportunidades para dejarme brillar y te fuiste por el camino fácil de las fotos baratas sin sentido de gente insignificante, todo por el puto dinero y la fama. Lo peor de todo es que eres un egoísta, no te enteras de nada, sólo vives para lamentarte por tu tragedia. Seguro que no sabes que los Navajistas siguen aniquilando a los índices, ímbecil, ¿sabes lo que significa eso? Que si alguien no los detiene, seguirán desapareciendo hasta extinguirse. ¿Y entonces, quién señalara?” “¿De qué hablas? ¿Y yo que puedo hacer? Ya no tengo índices, fui víctima también de los pendejos esos.”
“Pues entérate, egoísta, que la solución, literalmente, está en tus manos, ly en el pie de una persona que tiene un dedo extra que te vendrá como anillo al dedo tuco. Un dedo que se encarnó en una mujer, para salvar a los índices de este apocalipsis.” “¿Dé quién hablas?”
“Es que eres ciego, nunca ves más allá de tus problemas. ¡La ves todos los días, José Feliciano!” “¿Nugent?”
“Vaya, muy bien, te acabas de ganar un purificador de agua Helena y una llave para abrir el cofre de los $3,0000…Sí, ella, la misma que viste y calza , zapatos anchos, para hospedar a nuestro dedo liberador.” “Ella no me creerá, pensará que deliro por mi desesperación, por lo jodido que estoy.” “Ella lo intuye, no sabe a ciencia a cierta por qué, pero se aferra a ti, porque piensa que ella tiene esa pieza que te corresponde, ese intruso del cual toda su vida se ha querido deshacer. Creo que la muy estúpida se ha enamorado de ti, así que no tendrás ningún problema.”
Espero que después de este diálogo, todavía usted ,esté leyendo este e-mail, y viendo los “quickttimes” que le envie, Sr Herranz, y también espero que no me reciba en Santo Domingo con enfermeros y camisas de fuerzas, pero así es que lo cuenta Ragabar, incluso tengo también grabaciones que después podrá escuchar. Luego de aquella sesión con la espiritista, Ragabar se fue a ver a Nugent y ella aceptó lo de la cirugía y la historia del índice espectro, porque efectivamente, se había enamorado de él.
“Un día me dijiste, que querías ponerte en el lugar de mi dedo, ¿todavía estás dispuesta?” le preguntó Ragabar y Nugent, sacándose el zapato, le enseño por primera vez el sexto secreto de sus pies. “Tus días incompleto han terminado, Ragabar.”

La operación fue todo un éxito, el dedo resucitó al tercer día, según los médicos y poco a poco empezó a señalarle a Ragabar el tipo de fotos que quería hacer, hasta que ya curado del todo y hospedado en su nueva casa, el índice empezó a planear la misión más importante: atrapar a los Navajistas en acción, para detener la carnicería de los índices. Ragabar empezó a contactar a sus redes de información, no para averiguar quién era la amante de Chayanne en Puerto Rico, sino más bien para ubicar al líder de los Navajistas. Sus informantes le habían comentado, que los Navajistas aprovechaban la madrugada, para atacar en el Viejo San Juan, a los supuestos revolucionarios que apoyaban la huelga, porque allí era que se daban par de cervezas y se relajaban, después de los días de sol y marcha frente a la Telefónica.
Los Navajistas, para atacar, buscaban rincones oscuros plagados de gatos hambrientos que pudieran disfrutar de aquel festín. Fue a las cuatro de la mañana, cuando el dedo bizarro de Ragabar, le índicó que en una esquina, estaban a punto de mutilar a un joven huelguista. Ragabar, con el vigor de antes, comenzó a tomarle fotos al que parecía ser el líder de los Navajistas. Y cuando éste se volteó lo único que alcanzó a ver fue la mano de Ragabar y al mounstro que lo señalaba. Por eso ahora Ragabar está en peligro, Sr. Herranz, los Navajistas, están furiosos y decididos a buscar al dedo bizarro, para destruirlo. Y los fotográfos del país están sobre aviso y temerosos, porque los Navajistas han amenazado con mutilarlos a todos. Es por eso que algunos por rebeldes apoyan la causa de Ragabar, pero otros por miedo, andan como Herodes, buscando al índice bizarro, para darle muerte. Es por eso, que le pidó que me ayudé también a sacarlo del país, para llevarlo a Santo Domingo. Y es que si no lo ayudamos, Sr. Herranz, los mismos fotógrafos lo van a entregar a los Navajistas. Ragabar, por lo pronto, se ha ido a la Cordillera Central a esconderse como cualquier Toño Bicicleta de la vecindad, imagínese, Sr. Herranz, el país está revuelto, ¿desde cuando esta Isla no tenía un héroe nacional? Y mucho menos una pandilla de Navajistas apoyando una causa, luchando por algo…
Bueno, al menos lo que sí sé es que esta historia me ha hecho recapacitar Sr. Herranz, lo importante que son los dedos índices. ¡Imagíneme sin ellos! ¿Cómo podría señalar en los “runnaways” y los desfiles que modelo de Versace me gusta más?
Bueno, espero que comprenda que lo más que me urge es el dinero para ayudar a Ragabar y poder pasar algunos días más aquí.

Directamente desde San Juan, Puerto Rico, Edna Ascencio Doñez , para el Periódico el Nacional.

Colecciones del Pasado

2006-03-22T01:05:00.000-04:00

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60's,70's,80's,90's

la ciudad del pasado

2006-03-22T01:03:00.000-04:00

memorias de un geisho
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memorias de un geisho

La ciudad que se bifurca

2006-03-22T00:58:00.000-04:00

La ciudad que se bifurca

Ciudad Pasado
vestuario vintage
pop rican
y algo más

La ciudad de los artefactos del pasado (maletas, carteras, loncheras, muñecos, muñecas, libros antiguos, revistas, lp’s, cd’s, lámparas.)

La ciudad de los trajes espaciales. Espaciales, porque de un espacio a otro, en la Ciudad Pasado,usted puede viajar de los 60’s a los 80’s. Tenemos vestuario de los 60’s, 70’s, 80’s y 90’s.

Colecciones de ropa:

El jardín vintage
Lispector’s Collection
Piñones Vintage

El laboratorio:

Un lugar en donde ofrecemos excusas para no aburrirse en este país a sólo 7 pesos (cobramos para la buena suerte, somos supersticiosos, disculpen los incovenientes)

Taller de hacer wallets,carteras y ipod’s cases
(por la diseñadora Cándida Massielle Ascencio )
Taller de plasticina (por la artista Mónica Paradas)
Taller de arte (por el artista Sergio Centeno)
Taller de cuento “Dejad que los niños vengan a mi”
(para niños 7 a 12 años) por la escritora Nydia Russe
Taller de fotografía (por el fotógrafo Alberto Juan)
Taller de Creatividad Publicitaria por la escritora Nydia Russe
Exposiciones de Arte y Cine

Para más informacion escriba a www.estadolibre6dedos@yahoo.com

Una camiseta de David Bowie

2006-02-17T08:10:00.000-04:00

Querido David :

No vas a creer lo que me paso. Te conte que estaba en Bueno Aires, no? Bueno, pues aca estoy, he comido como no tienes idea, desde la carne mas infame, hasta la mas rica. El jet lag me ha tenido loca, ademas que no paramos de filmar, filmar…Cuando veo todas estas grandes producciones y todos estos egos fabricados por el inmundo, y glamoroso “ambiente” de la publicidad, me acuerdo de ti. Pero bueno, es que tu eres otra cosa, espero que no te ofendas, lo que quiero decir es que, soy una estupida, como te comparo con esos egos. Tu eres el mejor, sino, porque voy por ahí con una t-shirt tuya, como la gran cosa, ya, “wow, David Bowie”. Esa fue la mejor referencia que le pude dar a unas chicas de Chile que quedaron conmigo en el bar 69. Esta camisa que me regalaste tiene un poder. Por que no me la habias dicho? Me hubiera evitado algunos problemas, aunque sabes que, bueno, eso, lo que hablamos el otro dia, que estoy jarta de que la gente me ataque. Tu me dijiste que los amigos en mi vida, van y vienen, que no me preocupara, que si me atacaban, atacara, que con mi encantadora ironia lo destruiria todo. Es muy fuerte, porque paso, paso, David, lo que me dijste paso.

Era un restaurante muy asi, muy frances, nos sentamos en las mesitas de afuera, como la vez que fui con el Encantador Sergio, jajajajaj, no te rias, se que te da risa su nombre, pero es que se lo puso su mamá, ya sabes como es la gente de Bayamon, pues si, encantadora, pero él lo es de todas las formas, él te hechiza con su mirada y con todo lo que sabe. Bueno, pues alli nos sentaron, y esta vez me sente en el mismo lugar donde Encantador se habia sentado, porque asi veia al restaurante por dentro, la gente que salia, el mesero de aquella vez, que me recordaba, porque nos trato como reinas, a pesar de nuestro ego. Y la carne, tan divina, y las salsas, y todos los complementos, es que fue una delicia, y tomamos vino de las bodegas la Septima, malbec, por supuesto y cerveza, mucha cerveza. Conversaba en la mesa, muy tranquilamente, hasta que me atacaron. Si, de nuevo, y me dije, bueno, tengo que esperar a que el efecto de la camisa de David Bowie se active. Hubo silencios, pero no hubo preguntas, nadie lloro. Pense que quizas no era el momento, pero ahí estaban atacandome y como si lo hubiera planeado, no hubiera quedado tan bien….pues me decidi atacar. David, cuando dijiste que la camisa tenia poderes nunca me imagine que fueran tan efectivos, solo dije una palabra, muy comun, nada original, “cállate”. Me muero, me muero, era lo unico que pensaba por dentro, no lo puedo creer, “¡¡¡funciona, funciona!!!”. De ahí en adelente pude ver todo muy claramente, los gestos, los “high lights”, los movimientos, las caras, las soluciones, como de pronto surje el cansansio y las ganas de joder en la gente y es que ni te imaginas los poderes que tiene esta camisa, la chica que estaba a mi lado se convirtio en cordero, y la que mande a callar, en lobo. Y yo subia, subia como una pluma, por algo me llamo Maria Luisa, y es que sabes una cosa David, no se que mas hacer con este poder, es letal, aburridisimo. Pero el color amarillo y el estampado de tu figura hemafrodita, fusionado con el lighting bolt en la cara, es que no puedo, no puedo botarla, ni regalarla…sola no puedo hacer esto, David, tienes que ayudarme, dime, tiene otros poderes esta camisa, has regalado mas camisas de estas a alguien? Continuara

Los posibles e imposibles de Olga Mesmer Vol. 2

2006-02-03T23:06:00.000-04:00

Posible hipótesis del por qué ella no sería una enfermera

“A todas las enfermeras que emigran a la Florida y a Texas, por supuesto.”

Es bien sabido que el maíz no digiere bien.
Por eso ella limpiaba su culo con Chubs. Pero, cuántos individuos tendrán la misma delicadeza, pensaba ella, mientras espíaba a la Enfermera de Roy Lichtenstein, desde los asientos de un museo en Nueva York. Al menos viajan en Porshes como los de los cuadros que vendían en la parada 20, en Santurce. Y de vez en cuando se van de fin de semana a un hotel de lujo, de esos que precisamente tienen videttes. Sí, además, a los galenos, qué les importa besar las manos de una que limpia culos de viejos y pone sueros. En fin, que las mías también se llenan, de vez en cuando, de mugre de libertad. Además, que el blanco me hace ver más gorda y me desmayo cuando veo sangre.

Los posibles e imposibles de Olga Mesmer

2006-02-03T22:09:00.000-04:00

Posible amor al primer cubata
“A Daniel Viana”

Como la noche anterior, pero no tan desesperado, él entró por la puerta de la discoteca. Las luces brillaban y no podía distinguir bien a la gente. Caminó hasta la pista, como si tuviera la barba de un dios griego parecido al de la película Clash of the Titans, y cuando la encontró, la tomó por un brazo y le grtitó en su oído izquierdo: ¡Vámonos! Y ella le respondió: Entonces, ¿Te ha gustado lo de anoche?

La chica "no te pierdas"

2006-02-01T02:21:00.000-04:00

Ella no tenía amigos verdaderos. Chabelis, siempre se despedia con un : No te pierdas. Pero casi nadie la llamaba. Fue entonces que empezó a ver a Rey el de Menudo por todas partes.
Él siempre aparecia con un sombrero diferente, como el concurso del Chacal que hacía don Francisco, en Sábado Gigante. Que necio, pensaba Chabelis, es que ni si quiera era su preferido. A ella siempre le gustó René, porque fue el primer ex menudo que pegó como solista. Pero era Rey, el que siempre llegaba de la forma más inesperada.

-Oye, nunca compré ningén souvenir de Menudo, ni si quiera los panties, que quizás hubiese sido lo único que hubiera pedido en casa para Navidad o algún cumpleaños.
-Pero tenías los discos.
-Sí, pero nunca compré el que tú salías, dejé de comprarlos desde A volar. Y el más que me gustaba era el de “Voy a América, voy a ver al tío Tom, voy a soñar, voy a ver a Olivia Newton John.” Si Rene quería ver a Olivia, yo sería entonces como ella, rubia, y me rizaría el pelo, para nunca parecerme a Sandra Dee. Y tiraría el cigarrillo en el piso, mientras John Travolta canta “Its electrifying”. ¿Qué canciones cantabas tu? Chicle de amor, es la única que recuerdo.
- ¿Sales hoy?
- -Pues, no sé, quizás, unas amigas quedaron en llamarme.
- Ah, sí, cierto, las modelitos, pendejas de Noctámbulo, con esas vas a jangiar tú, mija, si esas sólo te cachetiaron el pon, porque estaban a pie. Oye, pero no te pongas así, no te quiero aguar la fiesta, ¿quieres que te cante una de Julio Iglesias? Mira, vistete, sal y comprate algo sexy, una camisita de esas con la espalda por fuera, ¡mira que los zapatos en Novus, están en especial!

Chabelis entro a Novus, buscando unas plataformas, era lo mas alto que podia aguantarla.

-¿Doradas o plateadas? Ay, míralas en bronce, que pega con todo, traemelas en seis y medio.

Siempre subiendo y bajando de peso, buscando verse sexy, enseñando las tetas, las piernas, llenas de flores de Victoria’s Secret, strawberry champagne,

-Qué delicia, vámonos de happy hour, a Coches, a ver lo que aparece.
-¡Pssst! ¿A dónde vas sin mi? ¿A Coches? ¿Sola?
-Ajá.
-Tienes un barro en la quijá, ¿lo viste?
-Mierda. Ahora mismo me lo voy a explotar, me voy a embarrar de pancake, ya verás que no se va a notar. Los del trabajo van para allá, no te preocupes, no voy a estar en una esquina sola.
-Ja, ja, ja, esos charros, me caen bien esos macharranes, tan patos que se ponen cuando escuchan a Menudo, después de tres palos. Bueno, cool, te veré cuando pongan nuestro set, que si no me equivoco es despues del happy hour de Miller. Bueno, el momento más triste a llegado, mamita rica. ¡Ah¡ y mira plis, por favor, no te pongas las leggins negras con la camisa Versace wanna be, sí, la que te compraste en Orlando, ¿okey? Y no me mires así… Que ahora estoy casado.

Las mujeres entran gratis los miércoles en Coaches, pero siempre hay que hacer fila. A menos que te encuentres a alguien que te conozca y te cuele. Pero Chabelis no veía a nadie. Bueno alguien la llamó desde la fila. Era Doris, la doña que cogía la clase de Español con ella en Sagrado.
Pero, ¿qué hacía esa doña en Coaches?

¡Ay! que se joda, me voy a colar, que ya todo el mundo esta empezando a mirame, bueno es que si no es así, ni me miran. ¿Por qué cuando camino con mis aires de Uma Thurman y Olivia Newton John, nadie me mira?¿ Que será lo que ven? ¿Una gordi cookie? Mañana empiezo a almorzar en Subway o con la dieta Special K? Pero a la media noche, cuando se termmine el happy hour de Miller y empiece el de Coors Light, en el set de Menudo, alguien me sacará y bailaremos como Carlton el de Fresh Prince y le demostrare a este ex ídolo de la juventud, que la aventura ha comenzado y no se sabe que va a pasar. Ja , sí, en esa canción.

-¡Eh! Doris, mija, ¿qué es de tu vida, qué tu haces aquí? ¿Girls night out?
-Aquí, buscando guayaba.

Esta se quedo en Ruben Blades. Hello, ya vamos por Victor Manuel.

-Nena, que bella tu camisa, ¿de dónde es?
-De Infinito. Del racket en especial que ponen atrás, yo creo que todavía quedaban par de larges.
-Yo pensé que tu teínas, novio.
-No, salgo de vez en cuando con un amigo.
-Ah, sí, tú me habías dicho, sí, un tal Rey. ¿De que corte? Ja, ja.

Que chiste mas charro, por Dios, como me la voy a sacar de encima, esta si que me va a espantar a los jevos.

Nadie la saco a bailar, pero Rey le dedicó “Súbete a mi moto”, estaba borracha, a dónde la llevaría en esa motora, ¿a la casa de la Señora Mía?

-¿Por qué no vamos mejor en el globo? “Como Cannonball, fuerte como Cannonball”

No era Rey. Era un guardia.
¿Charlie?¿Otro menudo? No, nunca soporte su pelo rizado a lo TCB. Chabelis se desmayó en los brazos de Charlie, se llamaba Charlie, ni Nydia Caro lo hubiera podido presentar mejor.
-Charlie, la chica viene de un rave, tienes que ser flexible, le echaron algo en la cerveza.
-Oh Rey, dile a Charlie, que es un dios azul, Charlie, no eres el de Menudo, ¿verdad? Eres un glorioso polícia YMCA, oh Charlie, no, no, no puede ser, aquí, desmayada en los brazos de un aunténtico “queer eye”.

Continuara…

Posible filosofia cursi, charra y algo mas del Estado Libre Seis Dedos(ELSD)

2006-01-19T15:45:00.000-04:00

Como todo estado libre asociado a algo, no tenemos nada claro en este blog, no sabemos con quien identificarnos a ciencia cierta, pero nos apasiona la charreria, pero la charreria en todas sus facetas. Hay demasiada gente cool en Hollywood. Somos unos charros y eso me encanta. La charreria es solo una parte de lo que somos. Un despingue. Por eso "se vale todo en este sandwich de salchicha". Gracias Residente, gracias reguetton por cantar lo que somos, fuego, decadencia, morbo, y arrogancia. ¿No? Por favor, ¿quién nunca ha dejado un carrito de compra algarete en cualquier supermercado con la misma naturalidad con la que besa dos veces en la mejilla el Sr. Tadeo a sus nietos, en la Isla de Hierro? A proposito, ¿saben cual es el reality show favorito de los habitantes de la Isla de Hierro? Iron Chef, get it? ¿Ven? A eso le llamamos en ELSD, un chiste charro, charrisimo. Bueno nada, por ultimo una advertencia charra que se me acaba de ocurrir para este blog: "si no entiendede de lo que trata este blog, es que estas en ELSD, get it? En drogas, tu sabes...E,L,S,D, como la droga....Whatever!!!!
A veces intentamos ser cool, y resulta que quedamos como unos autenticos charros, asi que no se acompleje si usted se cree el mas cool y lo que el resto del pais piensa de usted es que es un charro. Ser charro es un arte, como los trucos de David Copperfield, como los tostones gigantescos con MayoKetchup cerca del Faro de Boqueron.

Posible esperanza para los que esten "jartos" de Plaza

2006-01-19T03:42:00.000-04:00

esta vez el parque brillaba, nunca lo habia visto resplandecer tanto y le dije a Mr. Mohock que cruzaramos hasta llegar alli. lo primero que note fueron los pisos en mosaicos todo tan gaudi, me recordaba al parque del retiro, todos esos arboles, esos claros ocuros en la noche, las fuentes estilo la alahambra, que deberian llenar de trinitarias, los karatekas practicando en la tarima clasica con columnas parecidas a las del parque del retiro, donde se sientan los sabados y domingos los jovenes con sus tambores, sus artesanias, grupos, fuman, mientras las bicicletas con carpas pasean por el parque, los niños corren patines, no lo pueden prohibir, ¿y si nos apoderaramos de esta plaza y la hacemos nuestra? llena de arte, de musica, literatura, lugar de lectura, de enamoramiento, de oscuridad para los amantes, mejor que el jardin de Melibea en Salamanca. los pisos, las fuentes, la escultura de Luis, rodeado de vendedores de helados, de globos, mantas llenas de antiguedades, un pequeño rastro, para vender nuestras artesanias, las diseñadoras sus vestidos y los surfers gitanos sus pukas y las europeas tomar el sol, top less a la vida. no podia dejar de pasear por ese parque, el guardia de seguridad hasta te saluda, dice buenas noches. encontre un espacio dentro de esta isla, en donde se pueden mezclar los jovenes, los diferentes grupos, hay espacio para todos, para riñas de capuletos, de west side story, dos jovenes que se enamoran pero uno escucha reguetton, la otra escucha musica de Silvio. podemos hacer obras como en el central park. por eso en www.estadolibreseisdedos.blogspot.com (ELSD)recomendamos el parque Luis Muñoz Rivera, y lo declaramos zona prontamente histórica, el parque de los jovenes charros y cool, el mejor, el mas inspirado, el mas romantico, el mas parecido a todos los parques del mundo, lo dijo la celebre dayanara en su contestacion que la hizo ganar miss universe: we got everything.

Marcas famosas por mucho menos, Marshalls

2006-01-17T04:41:00.000-04:00

“Canten como con acento de latino de los Estados Unidos, así como hablan los locutores de Univision.”

Era mi día libre y no sé para qué vine a trabajar, ay, que se enteren todos mientras les hago los cambios, amor, necesito el recibo para hacerte ese cambio, ese arlequín no tiene ni el label. Quiero trabajra en Macy’s, no en este pulguero de gente rica. Cuantas veces deseé que pasara una cosa como esta, creía que esos sólo eran efectos especiales exclusivos de Matrixx. Lo deseé bien fuerte “Rakatan, rakatan, si se me acerca voy a darle con el arlequín en la cabeza.” No, no puedo pegarle, es la secretaria de Luis Felipe, como le voy a restrallar en la cara ese arlequín fucha pavonado de plumas, tan Ruben Darío, tan Project Runnaway. La saludé y le pregunté si me recordaba, me dijo que sí, que habia leído las páginas de mi Diario, Cursi y que le habían parecido alentadoras. ¿Alentadoras? ¿Qué quiere decir con eso? Mi vida sexual le pareció alentadora, ja, desde entonces supe que había nacido para provocar. Mis créditos en la Upi caducaron pero mis palabras alentaron a la secretaria de los arlequines estadistas, el comité del Programa Graduado no vio mi caso, Luis Felipe no me quiso ayudar, pero a Irma, la dulce arlequina secretarial, le parecieron a-len-ta-do-ras.

Huir como Thelma and Louis. Corer como Lola corre. Cerré la caja y nos fuimos a cambiar la mercancía. De repente las señoras entran todas en coreografía con sus carritos de compras, y cantan: uh, uh, uh, marcas famosas por mucho menos, Marshalls. Hoy es miercoles llegó mercancía nueva, ellas no pueden esperar, cantan: monday, i can wait til thuesday, wednesday on my mind, thrusday will be fine, but sunday be too late. Se llevan cortinas de baños, velas, marquitos de fotos en forma de chancletas, gallos de porcelana, vajillas portuguesas, toallas francesas, Tommy Hillfiguer, Ralph Lauren, Donna Karan, estatuas étnicas, pilates, jabones, brasieres, zapatos BCBG, Steve Maden, ollas, mochachino holándes en la sección de comidas, se lo llevan todo, aunque nada tenga que ver una cosa con la otra, son lindos, diferentes, de marca, de diseño, si se mezclan se van a ver bien, eso piensan, sino cómo es que se decora una oficina de la Upi con arlequines color fushia.

¿Por qué no quieres este arlequín? Porque quiero combinar unos arlequines que tengo en casa con unos delfines. ¿Con unos delfines? Sí,¿qué piensas? ¿Has pensado tú, en la posibilidad de comprarte mejor un marquito? ¿Para poner una foto de un delfín? ¡No! Lo que quiero decir es que…que eres una charra, que mejor te compres otra cosa con buen gusto, como ese gato vestido de chef frances. ¿Charra? ¿Me llamas charra tú a mi, tú que usas esas uñas vietnemitas con ese logo falso de Louis Vitton? Mira mija, no quiero ni el arlequín, ni el marquito, me llevó este gato vestido de chef, estúpida.

La charrería de este país debería tener un límete. Miraaa, espera, ¿y la novela además de alentadora, qué te pareció?. ¡Cursi, muy cursi. ¡Predecible, me ha dicho predecible la charra secretaria del misógeno ese! Ja, ja, si es que vinieron juntos, claro, hora de almuerzo, un sandwich de Subway, para la dieta, porque las evangélicas siempre están a dieta y siempre van a pedir a la ventana, con una lista de todos los compañeros del trabajo, esos que salen en las pantómimas y en los juegos de Cristo, ay dios mío, perdóname, que después salgo en la Comay de Yiye. Pero es que les dan media hora para comer, y como aquí en Caparra siempre hay tanto rush, porque si el sr. Marshalls nos diera una hora y media para almorzar, coño, los tiempos han cambiado, pero estas mujeres con cohete en medias Krystal, a la hora del almuerzo pretenden comer como tortugas y luego hacer cambios en cinco minutos, porque en diez entran de nuevo a trabajar. Mira, no quiero ser secretaria, voy hacer una maestría en Marketing y quiero ser columnista, como Mayra Montero, pero en la revista Negocios. Bueno, salir de aquí, tú sabes, empezar en Macy’s de gerente, en cosméticos Clinique, vestida de bata blanca, entregar estuches de regalo con la compra de dos fragancias o más. ¡Ay! (Refuta histérica) ¿A qué hora es que salgo de este flea market! ¿Continuará?

Verde Luz de Montera,locutorios, sex shops y marroquies

2006-01-17T02:55:00.000-04:00

Hola mis amores:

Feliz Año Nuevo y muchas cosas buenas para todos, buenas y nuevas, en este nuevo año, diplomacia ante todo y amor. Que bello todo, estoy flipando, lo se, pero pues, vuelo. Quisiera que me enviaran sus respectivas direcciones para enviarles unos obsequios que papa noel les dejo en Puerto Rico, debajo de mi arbol boricua alaskeño, especie de arbol que no se da aqui. Bogart les envia saludos y Raffaella tambien a :Macuca, Fidelia y Aleluya y ahhh y no olviden al tio Julio. Bueno, brindemos por las peleas de los passwords que ya no podemos tener, las noches de marcha bisexual, quiero volver, quiero volver, a sentir la tibia arena, en The Suite, la noche entera, a Malasaña, zona mia, para mi, quiero tener... quiero volver,quiero volver, verde luz de Monteraaaaaa!!!!!!! (arreglado de la cancion original, "verde luz" compuesta por el Topo.)

"Mientras tanto miro la vida pasar" Los quiero ver pronto, cariños looooveeee, P.R.

Olga, la cangri del reguetton.

Posible interpretacion sobre "El Cantar de los cantares"

2006-01-14T16:21:00.000-04:00

Lo ordinario si no se mezcla con lo extraordinario, se resume, en fin, en una sola cosa: un par de tetas.

De haberlo sabido antes

2006-01-11T15:56:00.000-04:00

"Una vez, en uno de sus tantos seminarios, un alumno le preguntó a Castoriadis:

- Nos podemos equivocar sobre el sentido de una tragedia, ¿no es cierto? Se han escrito bibliotecas enteras acerca de ellas.
El filósofo arrugó su frente y gruñó:
-Sí, claro-contestó mirando seriamente al alumno.
Luego sonrió y devolvió la pregunta:
-¿Pero no es también cierto que podemos percibir su belleza sin entender su sentido?

Posible intento de salir del caos

2006-01-09T16:12:00.000-04:00

Salir del caos. Creo que una forma de hacerlo es precisamente hacer una lista de cosas que hacer y escribirlas siempre en la página derecha de la libreta. El caos siempre se escribe en la página derecha y aunque las libretas se acaben más rápido, nunca deberíamos escribir en la página izquierda, ¿por qué? porque se estaría escribiendo encima del caos y no es eso lo que queremos. Queremos fluir en la página derecha dejándo el caos atrás como si nunca hubiera existido.

Lo mejor del 2005

2006-01-05T14:57:00.000-04:00

En el 2004 desperté, en el 2005 me hice el desayuno frente a una vitrina de Tiffanny's y vi la realidad. Este año me voy a acostar a dormir, porque la vida es sueño y los desmemoriados verguenza para Funes, son. Duérmete camarón, que tu mamá está en el campo.

Resoluciones y contradicciones from a dance floor

2006-01-04T19:25:00.000-04:00

“Hacer el bien, sin mirar a quien”
(Palabras con luz del host de Bienvenidos)

Time goes by, so slowly, acabo de ver a Jesucristo, con todas sus imágenes inventadas, en mi cama, acostado con los brazos extendidos como si estuviera en la cruz. Esa imagen la invento él, así lo describieron sus discípulos en la Biblia, eso me lo enseñaron en el Colegio Inmaculada. Él está enamorado de mí, lo sé, es muy cursi mi suposición, muy pop, muy Ocurrió así, pero es que si lo hubieran visto. ¿De dónde saco tantos mundos, tanta imaginacion, extraña, barroca, que parece algo, que no se entiende, pero que inspira e interesa, sin estructuras? ¿Qué significan? ¿En cuál libro consigo explcaciones? ¿En los artículos de Castoriadis y el imaginario radical? Son palabras que no entiendo, que no sabría explicar a nadie, pero que hacen sentido y las absorbo...o por favor que clase de educacion, qué has aprendido, ¿qué intuyes y no sabes explicar? Las teorías, que aunque las lea, intente decifrarlas sin diccionarios, me las invento. Esta pasión es inventada, soy diferente, no, no soy diferente, ¿podré expresar, explicar, estructurar, contar, escribir, sacar, vomitar, esto que siento, que sé, que está dentro de mi, como un fuego? Es mi ego, qué es, qué es, Jung, que no entiendo. Entiendo algunas cosas, y tengo lagunas inmensas, pero sigo escribiendo, intuyendo, por qué hago conecciones, por qué busco el drama, los iconos populares, por qué coqueteo con ellos de una manera tan cursi, extraña. Yo soy el que soy, soy los cristalitos de una bola de disco que brilla en pedazitos, trocitos, esa es mi estructura, mi literatura, eso que quiero decir, que sé que es algo espiritual, que tiene música and The Owl and the Pussycat, a Barbara Straisand en una bañera junto a un escritor a punto de florecer en su carrera, que es muy maduro, que lucha para alcanzar un sitio, una voz, algo que decir, tengo algo que decir, que tuve miedo de todas las miradas, de las teorías, del Quijote, de todos. Llegó ella, la Celestina de Fernando Rojas, de Luce López Baralt, llegaron muchos libros, cuentos, historias, películas, música, a los 8, 9, 10, 11, 12 años: ¡Felicidades! A los 12 llegan las novelas románticas a mi vida, las Julia, las Julieta, Barbara Cartland de mi hermana, las novelas de época, de ladrones, de hombres malos y seductores, y una cama y mucho tiempo sola, leyendo, tan pequeña, en la cama de Olly, de Subiela, novelas de amor, de pasión, comics de Susy.

Trato de buscar el origen, una respuesta para organizar mis pedazitos, troictos, para que la bola disco vuelva a ser redonda, circular, y cumpla su funcion, como las Confesiones from a dance floor de Madonna, sé que siempre estoy enrredándome al expresarme, sin saber contar los cuentos que escribo, sin gracia alguna, con miedo al rechazo, por qué no creer un poco más en los milagros, no, en la magia, es la magia de Freddy Mercury, de Harry Potter, por qué no creer que Rowling quiso resucitar a Freddy Mercury en su Harry Potter, Freddy Potter, el mago, it’s a kind a magic, ¿acaso no lo es? Pensando que mi vagancia, mi bloqueo con la escritura tiene que ver con unas velas negras que un gato queen ha encendido para atrasarme, para que me duerma. Pero en el sueño consigo respuestas, historias, conecciones que ni me atrevería a enseñarle a alguien como Luce, me daría vergüenza, Escribí, Web love Puerto Rico y se lo di a varias personas, y algunas me dieron su feedback, otros no, pero ese es el mejor feed back, porque eso quiere decir que no agarra, y entonces no cae en ninguna clasificación, y eso es lo que se lleva, en la literatura, la novela, el cuento, el ensayo, sí, en una era del futuro, con nuevas tendencias. ¿Hay espacio para las nuevas tendencias? Para las que huelen como a carro nuevo, ¿hay espacio en en mercado para la palabra flotante y sin estructuras? ¿Qué buscan las editoriales? No lo sé, sí lo sé, lo veo en Borders, están entre el espacio de las memorias de una geisha y los cd’s de las tablas de multiplicar en reguetón. A los 12 empecé a leer a Agatha Chiristie, ¿validarme me ayudara? Sí, así le busco sentido a la vida, por qué estará mal visto enumerarse las virtudes, los logros, sí, ¡oh! premios, sí, conocida, sí, sí, seguro Kike Rentas me recomienda, claro, soy buena, soy mala, todos hablan, que charra, sí, sí, nadie quiere ser cool en mi mundo, sólo quiero al lobito feliz.

Cómo llegar al futuro, cuando se recuerda con tanta pasión el pasado, cómo me ubico en este Puerto Rico, cómo le recuerdo, cómo le pienso, cómo le saco partido, no sé hacer nada más que esto, que escribir, si no escribo de algo, moriré de hambre, a menos que papi nos saqué a comer o compre pollo asado de Mario’s. Necesito urgentemente escribir algo que tenga sentido, que guste, que impacte, que me de luz, necesito reflejar esta luz que ha estado en pedazos todo este tiempo, porque te diré una cosa Gloria Gaynor, sobrevivir no es suficiente, hay que enganchar esta bola de cristales en mi discoteca. Time goes by, so slowly

Hung Up

2006-01-04T15:51:00.000-04:00

Hung Up
Originally uploaded by nrusse.

Residente Calle Cursi

2005-12-13T22:00:00.001-04:00

"Residente Calle Cursi"

Pensar en cómo se debería vivir. Pensar cómo lo haríamos a nuestro modo. Deberíamos tener hijos, deberíamos casarnos, deberíamos ser exitosas, amar a alguien exitoso. ¿Quiero estar al lado de alguien que me ame o quiero seguir alimentando una fantasía que ni siquiera ha trascendido la realidad, que es sólo una suposición? Los factores externos hablan por si solos, siguen hablando, diciéndome que no confíe, eso dice mi instinto, no confíes, no te entregues a una suposición. ¿A dónde puede llegar una amistad como esta? claro, si se sigue alimentando, si se sigue pensando imprescindible, por qué no pensar, que es, que será, que fue una amistad imprescindible, como los cuentos de Chejov, como la Metamorfosis de Kafka, como los versos de Joaquín Sabina, ¿será que estos hombres aparecen por décadas? A los 20, él, a los 30, él y a los 40 ¿quién será? Él, él, él, el escritor, el músico, y el artista. Yo que me merezco un príncipe un dentista. El abogado del chat,, el empresario del ciber café y el web master de los musicales. Con ninguno llegue a nada y las razones, seguro que se repiten en cada uno de ellos. Prepotentes, jugadores, inteligentes, por supuesto, nada que me excite más que un cerebro rosadito lleno de gloriosas curvas rellenitas de información.

¿Qué puedo hacer si me enamoré un poco de lo que hablabamos, de las conexiones, de la fantasía y la literatura? Vivo todos los días. El papel aguanta todo, pero la cama, no, ni mi estómago. No hay nada que pueda sustituir el desdoblamiento del escritor en la página. ¡Cursi, cursi, cursi, demasiado cursi! Como volar, como los fuegos artificiales, la más cursi de las mujeres rosas. Tan rosa que hasta mi hermana se llama Rosa. He decidido que no sé lo que quiero. Que no estoy lista para nada en concreto, que tengo miedo, que no quiero estar sola. Me siento segura, mejor que en ningún momento...Por eso me choca un poco...eso de estar pensando en ti.

2005-10-26T14:09:00.000-04:00

Canciones

"Paseo en Bicicleta"

Mira, mira que cool
Es la Ventana del Condado. (Bis)

Mira, mira que cool
Es la groupier de negro
con el pelo enmarañado.

Mira, mira que cool
es la trenza de la mujer en la parada.

Mira, mira que cool
Es la Ventana del Condado. (Bis)

Mira, mira que cool
son los gringos, también
los mexicanos.

Mira, mira que cool
hay gente de publicidad
en el Starbucks de aquí
al lado.

Mira, mira que cool
Es la Ventana del Condado. (Bis)

Mira, mira que cool
el argentino que va en su
bici, me ha saludado.

Mira, mira que cool
es un gringo sentado frente
al Green House, preocupado.

Mira, mira que cool
Es la Ventana del Condado. (Bis)

Mira, mira que cool
es el guardia de seguridad
que me ha multado.

Mira, mira que cool
el surferito en patineta
me ha mirado.

Mira, mira que cool
Es la Ventana del Condado. (Bis)

Mira, mira que cool
si no hubiera sido
por el transeúnte
no hubiera pasado.

Mira, mira que cool
el boricua les pide
por favor, que me den paso.

Mira, mira que cool
es mi paseo por
Miramar y por Condado.(Bis)

LAGAP

2005-10-17T18:07:00.000-04:00

LAGAP
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ANNA

2005-10-10T14:30:00.000-04:00

ANNA
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2005-10-10T14:21:00.000-04:00

"Posible intento de comprometerme"

Necesito que por favor me ayuden a salvar esta gata. Se llama Anna y
lamentablemente, necesita un hogar pronto, porque sino la van a enviar al
Humane Society y una enfermera con parcho en el ojo, vendra por un pasillo
silbando, con una inyección en la mano, para poner fin a su vida. Ella se ve
molesta en la foto, porque claro, ¿a quien le gusta que le tomen fotos, para
ese fin? Para que le cojan pena? Que va! Anna me dijo que si tenia que
morir, lo haria con dignidad. Los animales tienen mas dignidad que mucha
gente que conozco, por eso los respeto más que cualquier ser humano. No me
puedo quedar con Anna, porque ya tengo dos gatos, Bogart y Raffaella. Y a
Raffaella la salve de la misma suerte una vez. Anna es muy limpia, cariñosa,
está operada y es una mezcla entre Calico y Siames. "Contaminame, mezclate
conmigo"...La verdad es que no se que mas hacer por ella, no se de que forma
salvarla, podria organizar un maraton, para correr por su vida, podria hacer
un lazo humano en forma de gata en el Morro, podria repartir pulseritas de
plastico amarillas, verde chatre, y ponermelas para respaldar la causa,
podria encender una vela, regalar mis millas de American, para enviarla
hasta el Japon si fuera necesario...(bueno con mis millas solo puede llegar
a Florida). Podria recoger firmas, montar un circo frente al Capitolio, hacer
un Embeleco Day, comprar huellitas de ser o no ser, convertir mi vida en un
reality show de personas que salvan animales, reunir a artistas del patio y
juntos cantar una cancion, para salvar a Anna, hacer un video, un lp 45 y
sacar fondos,vestirme de mimo, hacer shows en las luces y pasar con una lata,
alrededor de los carros, invadir los infomercials de Care, con signs que
digan Salven a Anna, mejor...No se que mas hacer por ella...Si me pueden
ayudar, enviando este mail a alguien que piensen que puede salvar a Anna, se
los voy a agradecer...Un abrazo a todos.

Si alguien esta interesado, que me llamen al 787-607-0222

Oración por Marylin Monroe

2005-08-31T10:20:00.000-04:00

Oración por Marylin Monroe
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2005-08-30T15:41:00.000-04:00

"Posible romance de 9 semanas y 1/2"

Tenía 13 años cuando Marcel me invitó a ver 9 semanas y 1/2. Mi padre estaba al lado del teléfono. Pero hablamos por tres horas. Enio se molestó demasiado y me mandó a colgar. Marcel vivía en Condado. Me daba miedo decirle a papi que me llevara a su casa.¿Qué le iba a decir? "Voy a casa de un nene que está bien bellaco, porque acaba de ver 9 semanas y 1/2.

Eramos los chicos más cool de la clase, así que tenía que disimular con él y hacerme la más loca. Le dije que sí, que iría. Estaba bellaca también. Pensé escaparme, irme en guagua.Como deseaba estar allí con él viendo la maldita peli. Sabía que tenía escenas de sexo, si la daban por HBO. Y claro, ¿quién se enamoró de Mickey Rourke?

Marcel era mi Mickey Rourke. Él imitaba su mirada, a veces se molestaba conmigo, porque le parecía necia, le gustaba mucho. El se vestía bien lindo, tan 80's. Me acuerdo ese "casual day" que fui vestida con unos mahones Union Bay, con camisa de Coca Cola y unas Converse azul turquesa. ¡Qué charra! Ese día terminamos juntos, nos cogimos de la mano y caminamos hasta la parada de la guagua. Él siguió para Condado. Esa noche dormí con uno de sus sweaters 80's. Marcel tenía muchos barritos, demasiados para un niño de 13. Se veía triste, callado, pero era listo, era diferente. ¿Dónde estará? La última vez que lo vi fue en los cines de Plaza, tenía puesto un blazer azul turquesa, me dio su teléfono y lo perdí. Qué tonta. 9 semanas y 1/2, eso fue lo que duró este romance. A los 14 me salió el acné a mi.

La Wonder y Gato Queeni

2005-08-27T14:28:00.000-04:00

La Wonder y Gato Queeni
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2005-08-27T14:06:00.000-04:00

Foto
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2005-08-22T20:10:00.000-04:00

Las profecias de Olga Mesmer

"Los super héroes dejarán de trabajar part-time"

Socorro, ayuda, serán gritos que Cándida empezará a olvidar, porque ya no le compensará salir corriedo a una cabina a convertirse en super héroe para salvar a un simple ciudadano en peligro. El atentado a las torres gemelas, jodieron la economía mundial, también la Guerra en Irak y la existencia de tantos dobles de Sadam Hussein. Para el 2005, Cándida, dejará lo de héroe, para ser una super directora de arte. Le pagarán bien, se dará todos los lujos que quiera, como ese de ser directora de cine. Pero eso de irse a Cuba a estudiarlo, no, que va, que no, que ya no será super héroe. Ella como es bien cool, tendrá muchos admiradores, pero hay que decir que serán más admiradoras. Le encargarán muchas cosas, porque es muy talentosa. Hará campañas publicitarias de refrescos, ilustraciones al mundillo literario y saldrá en reportajes de revistas de corte “edgy”. Cambiará, por fin, la capa roja y la lycra esa azul, por camisas bien locas, marca “Porn Star”, no estoy segura si para esa fecha eso será cool…pero bueno, no hay que ser tan exactos… el caso es que usará ropa bien loca. Seguirá tartamudeando y la kriponita seguirá aumentando su miedo a hablar en público. No abandonará su vicio de volar, no, que va, de vez en cuando se lanzará en paracaídas, para que nadie sospeche que sabe volar de verdad. El mal y el bien serán cosas del pasado, cosas de comics. Su tiempo estará tan comprometido, pues como antes como cuando salvaba a los niños en peligro, lo único que no tendrá tiempo de rescatar a los amigos en problemas.
-Cabrona, ¿cómo estás? Necesito que me hagas un logo para una clase, es importante, es para nota y quiero que quede cabrón. Dime que puedes…
-Putaaaaa, ¿qué haces? No te preocupes, mañana, me conecto, hablamos por el chat y me vas diciendo como quieres el logo, ¿vale?
Su amiga Olga, tendrá que llamar a Guille urgentemente, para que le haga un logo, porque Cándida, nunca aparecerá por el chat. Cándida no contará con que también los directores de arte trabajan hasta la madrugada. Olga le dejará de hablar. A Cándida no le importará tanto, ella estaba trabajando y no lo hizo a próposito. Además, Cándida, amigos tendrá por montones, una menos, que más da. Lo importante será siempre quedar como víctima, cosa que se le dará muy bien, por qué quién mejor que ella, que es Cándida, que conoce mejor las caras, las estrategias, el discurso del peligro, ella que a tantas había salvado.
Muchos que serán todavía sus amigos para el 2005, la justificarán diciendo que es que “ella es así”. Sí, Cándida, será grande, muy grande, llegará muy lejos, lejos, pero nunca en su puta vida conocerá la verdadera amistad. De hecho, en el último comic que le dibujarán unos caricaturistas bien cool de la época, una de sus amigas se volverá aliada de Lex Luthor y la mataran.

Cuando la bolsa suba en el 2005

Tom Jones venderá todos sus bienes inmuebles y ese dinero lo invertirá en la bolsa, porque para el 2005 la economía mejorará y todo será como en los Angeles, como en Bevery Hills 90210. Y tendrá mucho dinero, y podrá comprar una casa y vivir sin ninguna otra ambición.
Morderá en el cuello a chicas en los parques y seguirá siendo un cocodrilo, aunque su estado favorito sigue siendo California, no Florida. Volverá a quedar con alguna chica del chat, como aquel verano del 2003, tal vez conocerá a alguna otra en el Palacio de Gaviria. Le dirá cosas impresionantes, aunque para esa fecha la palabra impresionante ya no será tan impresionante. Seguirá siendo un insensible y en la primera cita les preguntará cosas, como: “¿Te gusta el sexo anal?”.

Dublín en verde y sus treboles de la buena suerte, ya no le harán gracia, querrá regresar a Madrid, porque aunque su apellido es Jones, su madre es muy española, olé. Un martes de ese mismo año, Jones tendrá una intoxicación de pulpo a la gallega y pimientos verdes.

- Joder, hace tiempo que no vengo al barrio, todavía sigue la vecina sentada en la misma mesa con sus crios, la verdad es que todavía se conserva, la muy… No, quiero decir, que tú si que eres guapa, a ver, cuentame un poquito de ti. ¿No quieres más pimientos?

La chica que se quedará mirándolo perpleja, por el comentario de la vecina, y tratará de sentir algo por él.

- ¿Qué edad tienes?- preguntará la chica.
- Joder, como te obsesiona el tema, ya te dije, nací entre el 70 y el 76.

Jones tendrá mucha suerte, porque la chica a pesar del comentario, irá al Parque del Oeste con él. Él intentará besarle el cuello y le halará los pelos.

- ¡Ay!¡Me has marcado!¡Sueltame! Violador de segunda…Bruto…
- Anda, dame un besito.

Se volverán a encontrar en el piso de ella, con la excusa de salir más tarde de copas. Pero no saldrán. Porque Jones seguirá siendo un cavernícola picapiedras y acorralará a la chica en el sofá, ella casi, ni lo mirará, porque no era lo que ella esperaba, sin embargo, como ella nunca ha estado con un oso y cocodrilo a la vez, decidirá tener por primera vez, un momento de zoofilia a domicilio. En pleno acto sexual, la chica se desilucionará de él y él le pedirá por favor, si se puede correr en sus tetas. Ella caerá rendida de sueño, le dirá, “bueno, ya echaste tu polvo, ahora, adiós”. A él no le importará, porque tendrá que ir a trabajar muy temprano en el trabajo que le generará ingresos que él invertirá en el 2005. Jones le pedirá a la chica que se despida de él, ella no irá, sólo escuchará su voz diciéndole, “hablamos mañana”. Ella se levantará a poner en el stereo la canci ón de “Pedro P” de Rafaella Carra.

Tom Jones, nunca se enamorará, eso sí, tendrá mucho dinero y a los 70 años, pedirá por catálogo a una chica oriental de 18, porque es muy tradicional y no aguantará, para esa fecha, la super tecnología de los “softwares” Oracle .

"Olga"

Nombre de origen germánico que significa "santa". La perfección. Una dama bien educada que se interesa por los demás. Le adornan mil virtudes femeninas. Un tesoro.

"Las mentiras de Olga Mesmer"

Es verano del 2003, estoy al filo de lo más inesperado. No se sabe nada. No hay noticias de mi destino. Aunque la carta de un diablo, de un futurologo del parque del Retiro, me asegura el éxito. No quiero volver, pero me gustaría estar con ustedes. Nunca me sentí tan a gusto en Madrid, en esta cueva de color fucha y rojo.
Me invaden muchos recuerdos, será porque hace sólo meses, invadir estaba de moda,como esos pantalones militares, que combinan tan bien con t-shirts de colores rojos. Respiro, entre tanto humo y asfalto, respiro, ¿será asfalto ya un cliché? Sólo se ve un horizonte, hay luz, pero no se ve nada más. Me fui con las manos vacías, no tenía nada. Pues nada ha cambiado, no tengo nada. Eso sí, estoy a punto, a punto de crear por fin, de una vez y sin miedo. Creo que me he re-inventado. Y se siente cabrón.
No sé como enamorarme y mucho menos enamorar. Follar ha pasado a ser un souvenir de esos que dicen: “alguien que piensa en ti, te trajo está camisa de Cuenca.” Prefiero masturbarme. Es simplemente genial haber abandonado, haber dejado sola a esa gran ambición de amar u odiar a alguien. Soy más inocente que Laura Guzmán, culpable y por supuesto más inocente que Laura Hernández. Debería hacer algo para escapar, pero no tendría chiste correr, porque uso tennis todos los días para caminar por las calles de Madrid, la gracia estaría en correr con tacones, como la modelo del anuncio de Axe for men.
El amor ha vuelto a ser un misterio, como las claves de los softwares sofisticados, que sólo los “hackers” las saben. Claro que me da miedo, pero tengo fe de que alguien se inventará un virus de esos que te llegan a omesmer@hotmail.com y te ocupan 375 de memoria, y luego te llenan el buzon y no dejan que te entren otros mensajes. Esos virus que aprietas sin querer y ya están comiéndose tu memoria.
Alguien no sabe que hablando conmigo, me enseño una nueva forma de volar que nunca se me habia ocurrido. La idea me da claustrofobia, pero no la descartaré.
Alguien, sin conocerme, llegó a la conclusión de que soy una pluma y que vuelo, como la María Luisa de Oliverio Girondo.

¿Hay alguien que haya hecho algo por ti ultimamente? ¿Has hecho algo por alguien, tú? (Esta línea le ha sido robada al Bonifacio del periódico del Domingo)

Las primeras 20 personas en responder este mail, recibirán… pues un carajo.

Fundido a Negro

2005-08-22T17:48:00.000-04:00

Originally uploaded by nrusse.

Flickr

2005-08-22T17:42:00.000-04:00

This is a test post from , a fancy photo sharing thing.

Flickr

2005-08-22T17:40:00.000-04:00

This is a test post from , a fancy photo sharing thing.

2005-08-22T00:33:00.000-04:00

El vals de Amelie, Yann Tiersen y yo

¿Por qué no perseguir a Yann Tiersen para que le haga la banda sonora a mi pelicula? Enloquecería por alguien así, ¿como era que enloquecía por un hombre? Eso fue lo que paso, que lo olvide. Con esa cara de demente y además francés. Nunca enloquecí por un francés, me parecen sucios, no entiendo, nunca tuve fascinacion por ninguno, y Yann Tiersen y su música, de repente... Pensé cómo es que una persona como esta, que no conozco, hace con tan solo escuchar una cancion, hace que vuele, asi como Oliverio Girondo con Maria Luisa, hasta el track número 11 en el infinito vals del repeat one . Mi apellido es francés, ¿acaso eso no nos une lo suficiente? Fumaría hasta el cansancio. Quisiera encontrarme como antes, como cuando escribía escuchando a Amelie, bailando, soñando, viviendo el momento, respirando un olor divino. Extraño ese olor... ¿A qué? ¿A libertad? No sé. Extraño a Yann Tiersen,a aquellos estúpidos sueños de hacer cosas, y ahora estoy aquí, a punto de seguir luchando, saliendo de la coraza, enamorandome de quien yo quiera, de Yann Tiersen, de Mr. Mohock, de un extranjero, de la vida, soñar, soñar, dispuesta a que se rían de mi, de nuevo. A eso me inspira todo esto, a un vals... el vals de Amelie. Nunca es tarde para poner el track número 11.

2005-05-17T21:07:00.000-04:00

"Posible urgencia por consiguir una cama de pilares"

Me encantaba mucho jugar al esconder. Por eso me gusta esta casa, porque me acuerda a casa de abuela, porque hay eco, pero no hay cama de pilares, como la del último cuarto en casa de Rosa María, en la que me besaba con uno de los pilares y me ponía caliente, sin saber por qué. Huir se ha convertido en una de mis palabras favoritas. Huir hasta de la palabra huir. Riuh.
Me desconecté de la realidad. Me encerré en mi mundo de libros. Trataba de mantenerme en contacto con el mundo, pero todo me parecía poesía coreografíada de Crushing Tiger Hidden Dragon. Los ecos de la casa de abuela, hacían que los gritos rebotaran en las paredes, cosa que parecía alegrar la casa de la vieja. Se encojonaba que le dijera vieja, pero me cocinaba arroz con leche y le robaba galletas export sodas Keebler al viejo, para dármelas con café. Le huntaba mantequilla y se ponía a mirarme con su cara cuadriculada y su boca de pájarito. "Come como un pichón" decía el viejo y recuerdo que también cantaba como pájarito, porque su boca era de pichón. Ella no murió como Eleonor Rigby. La amaba mucho. Era un vals, una danza, quisera dedicarle todo el alfabeto del lenguaje de los abanicos antiguos de muchos encajes.

2005-05-17T19:41:00.000-04:00

Profecías de Olga Mesmer

Todos especularán de quién es quién en el cuento. Que si es ficción, pero es un diario. Ella sentirá mucho miedo del que dirán, si la confundirán con una prostituta o una publicista. Como hablará de tantos amantes. "Tantos", ¿son muchos?, dirá. Escribirá su diario sin control. Con el corazón abierto. "Come de mi, come de mi carne". Entre caníbales, así se sentirá. Dejará la esclavitud y volverá a nacer en una cuna snob y sonará "Moon River" y será rubia y muy delgada, artista. A los 3 años de edad cantará como Julie Andrews y en St Johns High School saldrá en todos los musicales. Romeo y Julieta, tragedia de otro amor inmenso que esta vez se atreverá a vivir. En el Primer, segundo y tercer acto se tragará la última gota de veneno que fue la que la mató de verdad. Le aterrará la abundancia, pero por su metabolismo, será eternamente flaca y brillante. Podrá comer todos los postres del restaurante de turno del SOFO en el Viejo San Juan. Y no habrá mucho ácido en su escritura, no lo suficiente, para drogar a un suicida con alas, que juega a suicidarse, porque sabe que tiene alas y que se salvará. ¡Ja! Cobarde. Red Bull te da alas. Alas sugar free. Vuelan más alto, cada 3 minutos, como el Metro de Madrid.

2005-05-17T19:27:00.000-04:00

"Posible intento de levantarse todas las mañanas del mundo"

"Todas las mañanas del mundo", ponía ese "soundtrack", para pensar en la locura de aquel hombre que me cambió la vida. ¡Qué cursi! Que cierto. Me sacudió una ola de erotismo oscura. Me parecía peligrosa e intensa. Él que lo había vivido todo, como quien dice que la vida es eterna en cinco minutos. Y yo la más ingenua. La más infantil, suspirando como cuando "Candy" suspiraba por "Anthony".

2005-05-17T11:17:00.000-04:00

"Posible idea que salio de una manga defectuosa"

Esta idea me salio de una manga fashion. De la locura de Monterroso y las galletas de animalitos, Nabisco, ¡tin! El me llamo justo cuando terminaba de comerme a un leon. "Es linda la imagen, te gusto." Me contaba que todo lo que habia escrito ayer, se convirtio en sólo una pagina. Me sentia feliz, no estaba prestando tanta atencion a lo que decia. Pensaba en lo rica que estaba la ensalada de Cotsco y de lo mucho que me gustaba cocinar en Madrid. El queria seguir hablando conmigo, pero le corte. El que va de angel y ahora de poeta. Que todo se le es permitido. Todos los caminos estan abiertos para el. Menos el de la soledad. No se le da tan bien estar solo. Imaginate, que ni cocina, que prefiere salir a comer. Tan facil que es hacer una ensalada y comer de postre galletitas de animalitos, Nabisco, ¡tin!

2005-05-17T10:16:00.000-04:00

"Posible inundación en un bar de Piñones"

"Estoy ahogado en un bar, muy desesperado, muy en el olvido" Muy clavado estaba dentro de su aura oriental chic.Lleno de incertidumbre por aquel mail en el que ella le custionaba, por qué le había bloqueado del messanger.
En cualquier barra promedio de Puerto Rico, tienen un disco de Maná y alguien se lamenta, alguien hostiga algún dj de kareoke que por favor, le pongan una canción de Maná. Esta vez no fue "de los pies a la cabeza", pusieron "clavado en un bar". Él empieza a hacer conecciones: "Wow yo que me siento como mierda y mira la canción que ponen. Esto es una conspiración". Piensa el joven con poder adquisitivo promedio de este país. Fabricarnos lo mejores peos mentales, esa es nuestra especialidad. Marca Diesel. No hay planes. No hay mucho que decir. Eso sí, él está al garete, ahogado en Soleil. Y piensa: " Vendré a janguiar más a menudo a este lugar, un cismo, tipo tsunami arrasará pronto por aquí. Este palo está bueno, ya estoy tripiando. En yola regreso a mi casa, de seguro." Él le mira el culo a la chica y se toca sus partes. Sigue pensando: "¡Bipolar! Claro que la voy a seguir bloqueando."

2004-01-12T17:10:00.000-04:00

Las "curiosidades" de Olga Mesmer

"Aventura y rebeldía en los 80's de una niña en tercergrado"

Sabía usted que los diccionarios VOX, de portada color roja, en donde la mayoría de los niños alguna vez fueron a buscar y a subrayar la palabra "mojón", deberían venderse más que la Biblia.

2004-01-07T12:06:00.000-04:00

"Tiempo a la 2"-Por Olga Mesmer

¿Por qué el tiempo tiene que existir entre nosotros dos?
Somos un continuo y él, un intruso.

2004-01-07T12:02:00.000-04:00

"Recordando mi cordura"- Por Alberto Juan y Olguita

Mi último recuerdo, cuerdo, fue a los seis años. Estaba con mi madre, mientras ella colgaba la ropa. En ese entonces no teníamos secadora. Hay quien dice que se cuelga la ropa como se cuelga una soga para morir. Mi madre lo sabía, la ropa sucia era su única esperanza.

2003-12-15T10:29:00.000-04:00

Estracto de "Los posibles e imposibles de Olga Mesmer"

Para las palomas fakir

"Posibles sinónimos en español para la palabra "pop corn"

Ella, paloma y él, paloma, vivían en un "wokop" en el Viejo San Juan. Incómodo, por cierto, para aquellos que no están acostumbrados a vivir encima de clavos.

Un día para ser felices compraron un "surround system" en donde veían películas de "Swachenaguer", hasta que un día se mudó ella, la sola, con intenciones de desalojarlas. Para conseguirlo la muy tirana compró juguetines que se movían con el viento para espantarlas, pero su amor era tan grande que decidieron hacer un pacto, que mientras el piso del balcón estuviera lleno de mierda, significaría que todavía se seguían amando.

Cuando eran fakires todo lo podían, pero ahora que una tenía que trabajar "part-time" para pagar el "wokup" y el "surround"...Ella, paloma, empezó como mensajera, pero terminaron botándola aquel día en que le envió un mensaje de paz a un tal Mohammed, que distraído, pensó que era verdad y terminaron atrapando a su doble que esta vez era él mismo. A él, paloma, la contrataron para una actividad en un colegio católico, pero por culpa de una indisgestión de gusanos terminó cagándole la cofia a unas monjas del convento de las carmelitas.

La sola, cada dos semanas limpiaba la mierda, borraba su amor. Una carta de desalojo fue su última jugada. No había caso, ya no se verían más. Volaron por separado. Ahora ella, paloma, posa para un publicista que añora un nuevo logo de Dove. Y él, paloma, inspira a un traductor, posibles sinónimos en español para la palabra "pop corn" .

2003-12-12T17:22:00.000-04:00

"He preferido hablar de lo imposible, porque de lo posible se sabe demasiado"

Silvio Rodríguez

2003-12-12T11:17:00.000-04:00

"Alberto Juan y ella* Por Alberto Juan Rodríguez

- Es que no es alergía nasal, es como una alergía en la garganta.
-¿Será el polen?
-Será que alguien quiere germinar en mi interior.

*Mientras ella se fuma un porro

2003-12-11T10:24:00.000-04:00

"Posible inyección para el transporte" Por José A. Delgado

El secretario de Transporte de Estados Unidos, Norman Mineta, se expresó ayer confiado en que el Congreso federal reautorice en el 2004 la nueva ley de transporte, que incluirá alrededor de $690 millones en fondos federales para Puerto Rico durante los próximos seis años.

2003-12-10T10:29:00.000-04:00

"En Madrid llueve...horrible, siempre mojado...y la Pantoja de Puerto Rico arraza por las calles...Siempre voy al "Suite" y no se por qué me recuerda mucho a ti."
Guillermo Parra

2003-12-09T09:48:00.000-04:00

Estracto de "Los posibles e imposibles de Olga Mesmer"

"Posible "algo más" entre María y otra mujer"

Una mujer se excita al ver los letreros de las tiendas. "María, moda y algo más"
Y ese algo más, ¿qué es, María?
Ella le frota su pene y repite una y otra vez: María, moda y algo más, María, moda y algo más.
¡Ahhhh, ahhh, ahhh! Gemidos que son estrellas porno. Gemidos que...¡Ahhhhhh! así, sigue, me gusta, más abajo, sigue, sí, sí, ¡María, moda, y algo máaaaaaahhhhh!

2003-12-09T09:42:00.000-04:00

Estracto de "Los posibles e imposibles de Olga Mesmer"

"Imposible olvidar un "jingle" que exhalta la beldad puertorriqueña"

Enamorada del "amor, amor, amor, enamorado de ti". Ellos piensan que lo que siento pertenece a un "jingle" de la década en la que Regan fue presidente.
Me quieren ver en una tumba, les asusta lo incierto, les desagrada mi inocencia.

Enamorada del "amor, amor, amor, enamorado de ti", ¿por qué eres así?
Ya no estaré en negación. Cada día me enamoraré más y sólo soñaré con casarme contigo en Plaza las Américas.